ДорОги

Дороги


ГОРКА

Я еще совсем маленький мне лет пять-шесть. 
Я мчусь на санках с горки, что перед мостом через окружную железную дорогу.
Свистит ветер, летят снежинки из-под полозьев санок.
Вдруг: «бац!» Я влетаю в рытвину, и санки резко останавливаются. 
Меня выкидывает из санок. Я падаю, ударяюсь обо что-то лбом.
Мне страшно, больно и весело!

Да не беспокойтесь вы, дорогие читатели! 
Я всю жизнь обо что-нибудь бьюсь головой, 
даже о собственную коленку ей натыкаюсь, 
когда моюсь в ванной, представляете!

И ничего, пока памяти не теряю, 
и мне до сих пор еще очень хочется рассказывать сказки.
 Не уверен, правда, что это никак не связано с тем, 
что я часто подвергаю свою голову внешним воздействиям…

Так какую сказку придумать для вас? Быть может, о дороге? 
Ведь дорога это что-то очень важное для каждого человека. 
Нет у человека дороги, значит, нет и судьбы. 
Нет и самого человека, если говорить о его развитии и совершенствовании.
Извините  меня за то, что иногда путаю мысли старого  со снами малым!
Столько лет ведь прошло!
======================================


Итак, дорога!
Я сижу рядом с папой на переднем сидении нашего голубого «Москвича». 
Я счастлив. Я всегда счастлив, когда Папа рядом. В машине я счастлив вдвойне! 
Все мне там интересно, непривычно! Все-таки я, хотя и маленький, 
но все же  уже мальчишка! Только мальчишки способны отделить 
настоящие ценности от ерунды. Поездка в машине, 
без всякого сомнения, представляет собой особую ценность!
Да еще какую!

…Ранний вечер. В туманном густом воздухе горят огни. Много огней. 
Золотые окна домов, огромные одуванчики фонарных столбов, 
круглые глаза светофоров и семафоров… 
Когда они в хорошем настроении, их глаза зеленеют, 
а водители радуются зеленому свету, потому что можно ехать, 
пока светофор опять не рассердился и не покраснел!

Быстро сменяется настроение у этих капризных существ.
 Вот уже  все глаза действительно стали красными, 
и вся улица стоит и ждет, пока они подобреют 
и разрешат машинам продолжить свой  путь.

Москва — город вечерних огней.
 Свет от них разливается в густом сыром воздухе, 
соединяется с темнотой и превращается в волшебные сумерки,
 в таинственный вечерний полумрак.

Я лечу к огням: за ними, рядом с ними, впереди них. 
А что может лететь быстрее света? Только сказка. 
Только в ней человек свободен от времени 
и бесполезных обид на него, за то, что уходит;  
автор независим от земной тяжести и боли от царапин и ушибов.

Я мирно дремлю рядом с Папой. 
Мне снится сказка о дорогах…
==========================


МАНЕКЕНЫ

Голубая машина летит по мокрой мостовой на крыльях света. 
Недавно прошел дождь, и свет отражается 
и от мокрого асфальта, и от луж на тротуарах, 
и от мокрых дождевых труб.

Сережа спит и во сне проезжает по Улице Больших Магазинов.
Странная улица. На ней нет людей. Люди исчезли. 
Из огромных стеклянных витрин выглядывают манекены.
Сережа почему-то боится манекенов. 
Сам не знает причину своего страха. 
Манекены — высокие, стройные, хорошо одетые: 
какие на них красивые костюмы; 
что за модные платья с цветочками и горошком!

Почему же так страшно смотреть на них? 
Потому что — не живые? 
Потому что не понять, что у них на уме? 
Потому что даже не знаешь, есть ли у них ум?..

А что если…
Если манекенам надоест сидеть в витринах, 
и они выйдут на пустую улицу?
Что тогда будет?
Тогда улица, понятное дело, 
будет принадлежать манекенам.
Улицы принадлежат тем, кто по ним ходит!
На улице будет дуть сильный ветер, 
и она станет витриной для гордых кукол, — 
манежем, где можно без конца показывать себя!

Манекены станут покупать продукты, 
продавать детям мороженое на перекрестках,
 работать в банях…
Хотя нет, вот этого точно быть не может! 
Бани закроются! Вместо них откроются банки! 
Ведь манекены такие совершенные существа, 
что им даже мыться не надо: стер тряпочкой пыль, 
и хоть под венец иди!

Под венец? Скажите, а зачем манекенам жениться? 
Ну, по крайней мере, жениться по любви у них точно не получится: 
ведь для любви нужно иметь сердце. 
А сердца для манекенов не предусмотрены. Какому чудаку 
придет в голову  вставлять сердца в их пластмассовую грудь!?
 Зачем эти лишние расходы!
Да и им самим жить без сердец  спокойнее, проще, дешевле!

А в кого и во что будут верить эти новые люди в  новом городе? 
Странный вопрос! Конечно, в арифметику, вернее  
в два арифметических действия: в сложение и умножение. 
Они станут молиться словам «больше» и «лучше»!

Вообще, с умными и теплыми словами дело у них будет обстоять крайне плохо:
ведь слова — дети удивительных родителей,  Сердца и Ума. 
Если  слова не воспитывали, не растили 
в умной и сердечной семье как детей, 
то они вырождаются, становятся пустоцветами, ложными грибами, 
фальшивой нечестной монетой. Они не способны тогда нести в себе смысл, 
 обесцениваются,  теряют содержание, становятся глупым и надоедливым шумом.

…Галдят манекены, собираются в сборища, толпы; 
хотят сказать нечто значительное, 
а порождают лишь обрывки  куцых мыслей, нелепых «изречений»: 
«знаковый, культовый, „зарабатывать“ на курсе валют, 
легендарный, успех, тоталитаризм, либерализм»…
Ребята, а где же ваша Жизнь?
Где вы ее, бесполезную,  потеряли?

Потом только начинаешь понимать: 
если они для чего-то открыли рот, 
то это лишь для того, чтобы что-нибудь продать.
Ну, иногда и купить тоже…

Идут по улицам манекены с широко открытыми глазами, 
пустым нарисованным взглядом;  их движения экономны, как у автоматов:
они никогда не распахнут руки, чтобы обнять, 
к сердцу прижать крепко-прекрепко, 
на плечи  поднять ребенка, как отец сына!

Что же! Они ведут себя так, как и полагается машинам. 
Спешат, толкают, не обращают внимания друг на друга, 
не замечают живых, даже земли под собой не видят: 
зачем манекенам земля?
Она не нужна, если ее нельзя продать, 
купить или заложить в банке.

И Родина манекенам тоже не нужна. 
Если на нее не находится покупателей, 
то Родина им без надобности. 
Сердца их там, где сокровища их.

Разбегутся марионетки по всему миру, 
бросят  без сожаления свои улицу и город
и даже не  вспомнят о витрине, в которой 
когда-то показывали модную одежду прохожим.

…Манекены бегут! Разбегаются  во все стороны! 
Даже оглянуться не хотят,  чтобы не окаменеть. 
Хотя… Чего уж они так боятся? 
Чем камень хуже пластмассы?

Манекены торопятся на вокзалы и спешат в аэропорты.
Ведь всегда есть место, где лучше, больше, гуще!

Есть город, где больше платят; есть страны,
 где сытнее кормят и слаще поят! Скорее туда! 
Успеть все взять, проглотить и переварить, 
полениться досыта, наслаждаться потребляйством 
до тех пор, пока не треснул их пластик,
пока есть еще на земле, что потреблять!
==========================


ПРАВИЛЬНЫЙ ПУТЬ

Сережа просыпается. Ему страшно!
Неужели этот сон когда-нибудь сбудется?

«Что тебе снилось? Ты стонал во сне!» —
спрашивает отец, внимательно посмотрев на мальчика.

Сережа просит отца:
«Папа, поедем скорее в наш район! 
Что-то мне на этой улице не очень нравится!»

«Сейчас развернемся и поедем назад!
Скоро проедем  Автозаводский мост!
Не спи, Сережа, потерпи, а то ночью не заснешь!»

Папа, быстро доехал до реки, повернул на мост.
А мост огромный, и видно с него далеко-далеко,
до Кремля, до Собора Василия Блаженного,
до Колокольни Ивана Великого,
до Красного флага и Рубиновых звезд над Кремлем.

По тротуарам идут на платформу служащие заводоуправления.
Сияют окна цехов: на Автозаводе в это время трудится вторая смена.

Сережа понемногу успокаивается: в их рабочем районе нет манекенов,
 здесь живут  хорошие люди. Никому и в голову не приходит, 
что можно превратиться в подобие роботов, служить деньгам, 
стать рабом слов «больше и лучше для себя»,
а там хоть трава не расти!

Горят огни в окнах,
горит в свете прожектора красный флаг 
у райкома Пролетарского района.

А вот и дом.
У дома стоит Мама. Она ждет Сережу и Папу.
Она раскинула руки в стороны, как птица,
словно хочет издали обнять крыльями мужа и сына.

"Мама, ты птичка!"
Сережа узнал бы Маму среди тысячи птиц!
Такой, как она, нет больше на всем белом свете!

…Семья ужинает на кухне.
Сережа есть бутерброд с докторской колбасой 
и думает о дорогах.
Как важно сразу поехать по правильному пути!!!

Смотри, не сбейся  с дороги, голубой «Москвич!»
Миллион добрых путей открыла тебе твоя Стра