Готическая Лолита

«Все восхищались ею и завидовали. Едва распустившийся экзотический цветок шестнадцати лет. Готическая Лолита. Она играла на фортепиано, как виртуоз, имевший многолетний опыт концертной деятельности, и в то же время в ней была хрупкость и недосягаемая чистота ребёнка. Обольстительна и невинна, безумно талантлива и очаровательно угловата». Тут мой собеседник на минуту замолк.

Высокий, худой, с чёрными шелковистыми волосами почти до плеч он напоминал поэта из каких-то давно ушедших романтических времен. Трудно было определить его возраст. Двадцать пять, тридцать…

Мы сидели в полутёмном пустом ресторане отеля, коротая время - наши авиарейсы  отложили до утра. За окном лохматыми, неуклюжими хлопьями, не переставая, шёл снег. Бархатно-помпезный интерьер ресторана озадачивал загадочным диссонансом с дешёвым, невзрачным отелем, в котором он находился. Здание, давно убитое временем и отсутствием ремонта.

«Я был её самым страстным поклонником. Благодаря ей стал поэтом. Всю лирику посвящал только ей», продолжал он, медленно попивая бренди.

«Вы когда-нибудь были трагично одержимы влюбленностью в собственную несбыточную мечту?», спросил он с содроганием в голосе.

Я заметил дрожь в его руках. Он не выглядел, как алкоголик или наркоман. Свежая, холёная кожа, никаких намёков на опухлости или синяки под глазами.

«Возможно, страдает эпилепсией», подумал я.

Он представился Александром. Мы пили с ним плохое бренди - всё что могли нам предложить в обшарпанном отеле. Рейсы в аэропорту отменили по причине сильного снегопада. В приличных отелях мест не было. Пришлось остановиться в этой дыре. Ни мне, ни ему не хотелось идти в микроскопические затхлые комнатушки, чтобы ещё больше испортить себе настроение. Так что мы сидели в тёмном полупустом ресторане, убивая время и всё больше напиваясь плохим дешёвым бренди.

«Я до сих пор храню ее фото». И он показал портрет необыкновенно красивой девушки с миндалевидными глазами, одетую в чёрное готическое платье.

«У нее было более пятисот тысяч подписчиков. Даже люди, никогда не интересовавшиеся фортепианной музыкой, слушали её и посылали файлы с лайвстримов своим друзьям. Я тоже был её подписчиком и почитателем. Она сводила меня с ума. Её музыка, её Instagram фотографии становились всё более и более пленительными. Я узнал адрес её электронной почты. И начал посылать письма, в которых выражал свою любовь… И стихи. Сотни стихотворений. Всё оставалось без ответа. Однажды написал, что если она будет продолжать меня игнорировать, я покончу жизнь самоубийством.

В тот же день получил от неё электронное сообщение:

Дорогой Александр,

Пожалуйста, простите меня. Простите мою ложь. Я не тот, кто Вы думаете. Я – неудавшийся музыкант, пьющий горькую. Мне шестьдесят, и я – мужчина.

Когда-то у меня была случайная связь с женщиной из Азии. Узнал, что она родила от меня ребёнка. Увы, эта женщина была наркоманкой. Я забрал у неё свою дочь Ангелину и отдал на воспитание своим родителям. Ангелина ходила в престижную музыкальную школу. Однажды директор школы вызвал мою мать и сообщил, что Ангелину поймали, когда она продавала героин школьным товарищам. Мои родители поместили её в дорогую клинику-пансион. Но она сбежала. И… пропала без вести. По версии полиции Ангелина скорее всего умерла от смертельной дозы героина. А её дружки-наркоманы закопали где-то тело, чтобы не нажить себе проблем… Но меня до сих пор сводит с ума мысль, что над ней надругались, а потом убили.

Сейчас моя единственная отдушина и цель в жизни – сохранять память об Ангелине через ее подписчиков. Каждую неделю публикую ее фото и играю музыку. Её музыку. Как бы она сама её играла. Она живёт во мне, в фотках, в интернет поклонниках…

«Представьте мой шок от такого сообщения». Александр посмотрел на меня глазами, полными отчаяния. Даже показалась, что в них были слёзы.

А потом Александр вскричал: «Может эта трагичная история всего лишь миф? Ангелины никогда не существовало? Всё придумано музыкантом-неудачником, который берёт донаты с наивных подписчиков, верящих, что волшебная музыка исходит от шестнадцатилетней невинной красотки, а не от стареющего пьющего мужика?

Он замолчал, потом предложил выйти покурить. Эфемерный дым сигарет медленно растворялся в сумрачности наступившего промозглого вечера. Его руки в дорогих кожаных перчатках дрожали, когда он держал сигарету. Дрожали явно не от холода. Наверное, он пережил сильный нервный срыв. И тут я подумал, что он сам и есть миф, настолько странным и неадекватным был. Как и плохо слепленная история, придуманная им на ходу для меня и для того, чтобы убить время, дожидаясь холодного утра в депрессивном старом отеле. А фото готической Лолиты он отыскал в интернете от скуки совсем недавно и сохранил в своём телефоне.

На следующий день мы разделили с ним такси, так как наши рейсы были почти в одно и то же время. Он выглядел очень энергичным. И утром казался преуспевающим бизнесменом, а не эксцентричным поэтом.

Неужели я вчера так много выпил? Или в мой напиток подсыпали что-то дурманящее?

На протяжении пятичасового полёта передо мной настойчиво возникал образ готической Лолиты, и я слышал медленную джазовую мелодию, исполненную на пианино. Я не мог выбросить мелодию из головы, как и очаровательную девочку с кошачьими глазами.