Любовь

     Она его любит.
От его прикосновений замирает дыхание,
а в животе  становится щекотно.
Ей нравится, как он смотрит на неё,
правда, порой смущают эти откровенные взгляды.
Все время хочется ощущать его рядом - 
держаться за  руку, прикасаться, находиться в кольце его рук, 
уткнувшись носом в ямку на  шее, вдыхать такой родной запах.
Ей нравится заботиться о нём, когда он  устал или простужен, 
заваривать чай с малиной, укрывать пледом.
Нравится готовить для него, и смотреть как он ест, 
слушать  уставшего после работы о том, как прошёл  день, 
гладить его рубашки.
Она любит их ночи, наполненные откровенностью.
Помнит, как у неё кружилась голова,  во время их  танца, 
когда они только познакомились.
Она любит его, как никого ещё не любила, 
и наверное, умрет, если он уйдет...
     Он любит ее  с той самой первой встречи, 
когда держал  в своих объятиях в танце и ощущал биение её сердца. 
Он знал, что она та, которую искал.
Он любит ее обнимать, зарываясь носом в ее волосы,  
ощущать её запах такой родной.  
Любит смотреть на неё.
Ему нравятся её ласковые словечки, 
правда часто он делает вид, что они его раздражают.
Любит по-мужски немногословно, где-то даже скупо на слова. 
Но готов заслонить её от всего мира, если понадобится, 
ведь она такая хрупкая.
Он не умрёт, если она уйдет, 
но мир для него навсегда потеряет краски.