Оно все в шрамах от разочарований, воронках потерь близких и любимых, глубоких оврагах предательства и лжи.
Оно выжжено палящим солнцем страха одиночества, страха, что это поле останется с тобой навсегда, на всю уже не долгую жизнь.
И вдруг она, любовь, наверно последняя в жизни.
Она покрыла поле ровным белым снежным покрывалом, затянула шрамы, замела воронки и овраги.
На этом легком, воздушном глянцевом листе, не тронутом ни чьими следами, что ты напишешь, моя любовь?
Ведь ты, любовь, можешь окрылить человека, сделать его почти равным богам, дашь возможность засеять это поле семенами счастья встреч, поцелуев, нежности и тогда, когда сойдет снег, на этом поле вырастет дивный сад в котором мы будем жить до конца жизни.
Однако ты, любовь, можешь принести новые горе и страдания. Тогда поле судьбы останется девственно чистым и когда оно очистится от снега, обнажатся новые шрамы и овраги.
Но чтобы ты не принесла мне, я иду к тебе, моя любовь!
мне гороскопом так предначертано:
