Так-то, Колька не любил рассуждать.
Да оно и некогда ему было; всё работа, работа. Так мелочёвка сплошная.
А ему, может быть, масштабного всегда не хватало.
Раздобудет он как-нибудь бутылочку беленькой. Сигаретами с фильтром, разживётся. Запрётся куда-нибудь у себя поглубже,
где потеплее. Разольёт сам себе помаленечку. Да и хряпнет по первой.
Вот тогда мысль его и забирала!
Например; Люди проходят мимо моста огромного, ногами крепко по разные берега стоящего. Где-нибудь на сибирском Иртыше!
И спрашивают друг у друга;
- А кто это мост здесь такой красивейший на века отстроил?
А им тут же отвечают;
- Так это Колька. Он ещё в том веке жил.
Или вот даже пусть родничок, какой безвестный. У тропы народной!
- А это кто, скажите, чья добрая душа такая, всё здесь обустроила по-человечески?
А им отвечают;
- Так это Колька! Он в том веке кажись жил.
Кольке, от таких слов, щемило даже. Чуть ли слеза не наворачивалась. Так благодарен он людям был, помнящих его.
А он и не стыдился слёз.
Колька Кокчетав, весь, от самого основания сам строил.
Раствор, кирпич. Бетон, вот этими руками! Не было времени ему просто, на мосты разные!
И родничка в Казахстане близко совсем не было.