Горечь в душе. Горечь в лице. Ощущения глупой и бездарно разбросанной жизни. Жизни, которой не было. На душе смурно и непокорно. Принять и простить… Лекарство всех времен и народов для усталой и израненной души. Поможет ли?
Несоответствие ожиданий. Разочарование в себе. В людях... Мечты больше нет. Мечта умерла…
Где потерялась та маленькая темноволосая девочка, радовавшаяся, как солнышку, своим дорогим и хорошим? Как часто вспоминались ей большие, смелые и бескорыстные персонажи великих писателей. Их лучшими качествами наделяла себя в мечтах, в реальной жизни гордо обволакивалась, как в воздушную вату, в одиночество...
Одиночество... Что было для тебя в этом слове и звуках, изображающих его? Кем видела ты себя в этом мире? Царевной грез? Софией? Премудростью Божьей?
Как сильно отвращало тебя биологическое время. Время XXI столетия, апокалипсиса человеческих душ и торжества жизни, пошлости и безвкусия. И настолько тянуло и завораживало межрубежье XIX - XX веков. Декаданс… Привлекательность не познавших горечи этого мира, издававших сладкий аромат эстетики, мертвых форм. Бледные дамы с черными короткими стрижками, с тонкими сигаретами в руках. И все, как одна, пишут стихи. Мужчины с набеленными, разукрашенными лицами, с расширенными от творчества или кокаина зрачками. И бесшабашное и разгульное веселье, предшествующее угасанию и ранней смерти. И толпы собутыльников вокруг. И женщины продажные и бескорыстные. И мир лежит у твоих ног. И ощущение безысходности...
Безысходность – это то, что читается в походке и мимике людей, доживающих последние свои дни и интуитивно или логически догадавшихся об этом.
Безысходность… Вот и наступил настоящий ад на Земле. Как это можно описать человеческими словами? У тебя есть два пути. Либо жить, либо нет. Но фишка в том, что и жить-то не умеешь, и умирать-то страшно. И до изнеможения мечешься между этими крайностями, и нет тебе покоя…
Сон… лишь краткий миг забвения. Островок небытия в океане нежизни и несмерти. Но несет ли он исцеление? Ведь мотивы сна одни и те же. Кто-то гонится за тобой. Ты бежишь по лестнице и думаешь, что не оторваться. В последний момент успеваешь захлопнуть дверь, но замок на предохранителе. И уже невозможно его закрыть. Остается только из последних сил руками удерживать дверь и то, что за ней…
СТРАХ… Темный. Липкий. Подземный. Заставляющий вскакивать с криками по ночам. Страх как болото. Засасывает все глубже, и ты понимаешь, что больше ничего не осталось, кроме него. И ты жалуешься на судьбу, проклинаешь родителей, что бросили на растерзание в этот жестокий мир, не спросив твоего желания и не оставив ни единого шанса.
И ты начинаешь злиться, хотя по натуре добра. Но злость… вовсе не злость, а лишь защитная реакция. Всего лишь маленький допинг, чтобы двигаться дальше и вместе с тем, чтобы не дать больше никогда ранить себя. Ведь ты давно убедилась, этот мир не сулит ничего, кроме несбывшихся надежд, разбитых иллюзий, преданых чувств. Мир разочарования…
И ты ждешь свободного денька. Да вот хотя бы выходного. Чтобы с потухшими глазами и с пустым сердцем упасть в очередную иллюзию. И не важно, что это будет. Боулинг, вино, книга, попутчик на час, фильм, проповедь. Это уже не имеет никакого значения. Главное, ты ждала это всю неделю. Главное, это все, что у тебя есть. Твой временный смысл в происходящем. Хоть так, ведь во что-то постоянное ты уже давно не веришь…
Вслушиваешься, всматриваешься в себя, пытаешься уловить себя-цельную, себя-настоящую, освобожденную от оков и пелены рассудка...
С помощью чего, как вырваться из плена засасывающей трясины бытия каждодневного? Где, в чем обрести свежесть, радость нового дня? Какими красками вырисовать светлый день затемненной опечаленной души?
И ты вновь и вновь представляешь, как одинокая девушка с одухотворенным и нездешним видом идет по сумеречному городу. Ее окружают миражи зданий, силуэты людей. Глухое темнеющее небо над ней, да стук каблуков, отлетающий далеко вперед и шепчущий какие-то слова о ней. Прогулка по ночной набережной, вглядывание в расходящиеся по холодной воде тени большого города, стоящего на берегу. А вокруг множество разноцветных огней, сливающихся в единое целое. Как уцелеть ей среди этого карнавала красок? Как сохранить себя? Однобоко, криво прошла она по Земле. С оглядкой, словно чего-то постоянно опасаясь. Окружающие не понимали ее, и абсолютно не с кем было поделиться неожиданным и острым, открывшимся в глубине сиреневой ночи.
Постоянная борьба двух начал… Двух свойств разобщенной души. Святого и Бесовского. Настроение ее складывалось из сотен мельчайших оттенков, переживаний, интонаций, жестов. Мимолетных и устойчивых выражений лица и тела. И в этой огромной, и бесконечной в своей геометрической прогрессии, мозаике мыслей, чувств и ощущений - никогда не собрать ей свою целостность...
