Притча о поэте

Жил-был поэт — пылкий, как самовар на рассвете. Писал он вдохновенно:
то про звёзды, то про страсть,
то как в небе заря гаснет
и луна идёт пить росу. 

Однажды встал он с утра и чувствует, чего-то не хватает. Слово есть, вдохновение есть, перо есть…
А рифмы нет! Ни в шкафу, ни под подушкой, ни даже в чайнике.
Поэт кинулся на поиски:
под кроватью — только тапки, в голове — только ветер, в душе — сплошная драматургия без куплета. 

Отправился тогда поэт к мудрецу за советом. Тот его выслушал и говорит:
— Рифма — дама капризная. Любит, чтоб за ней бегали, да не слишком быстро. А ты что? Всё про любовь да про вечность! Надо про редиску писать — она рифму уважает. 

Побежал поэт на базар, купил редиски, сел писать. Опять ничего не получается.
Пошёл он с горя в поле. Сел на пень. Смотрит в небо, а там облако в форме вопроса.
Поэт вдруг подумал:
«А может, рифма не обязательна? Может, суть важнее формы? Может, строка без рифмы — это и есть свобода?..» 

И стал он писать без рифмы.
Неожиданно строки зазвучали глубже, спокойнее, как речка весной.
И понеслось! Люди читают — плачут. Рифмы нет, а смысл есть. 

На следующее утро, когда он, довольный, пил чай, рифма сама вернулась.
Села напротив, положила ногу на ногу и сказала:
— Ну, что, обошёлся без меня? Молодец. Теперь можем дружить — на равных. 

Мораль: Подлинное возвращается не тогда, когда его зовут, а когда ему есть к кому вернуться. Рифма, как истина, приходит к тем, кто перестаёт её держать и начинает понимать.