В фокусе

неизвестность. Но сейчас, в этом мгновении, они были просто двое людей, держащихся за руки. Двое, кто выбрал друг друга вопреки всему.
Глава 4: Фокус
Варшава. Вокзал "Заходни"
Дождь стучал по крыше автобуса, когда они вышли на перрон. Алина вдруг застыла, впиваясь пальцами в рукав Артёма.
— Смотри...
На стене вокзала висел плакат с фото разрушенного Мариуполя. Жирная надпись: "PUTIN = FASCISM". Артём потупился — в Польше они были не беженцами, а "ими".
— Не думай об этом. — прошептала Алина, но её собственные пальцы дрожали.
Квартира тёти Иры
Маленькая двушка на окраине пахла борщом и чужими жизнями. Тётя Ира — седая женщина с твёрдым взглядом — обняла племянницу, но Артёму лишь кивнула.
— Место на диване. На неделю. Дальше сами.
Ночью, когда квартира затихла, Алина прокралась к нему.
— Она не против. Просто...
— Я понимаю. — он притянул её к себе. — Я бы тоже не пустил к себе русского солдата.
— Ты не просто солдат. —прижалась лбом к его груди. — Ты мой мальчик со школьной скамейки.
За окном проехала полицейская машина с сиреной. Они оба вздрогнули.
Утро. Центр занятости
— Фотограф? — чиновница в очках просматривала его анкету. — Есть вакансия в фотостудии. Но... — она посмотрела на его документы. — Вам нужно подтверждение квалификации.
Фальшивые бумаги, купленные у "надёжного человека", лежали в кармане. Артём вспомнил свой настоящий диплом — где-то в брошенной квартире в Ростове.
— Я могу показать портфолио.
— Хорошо. Завтра в десять.
На улице Алина ждала его с двумя стаканчиками кофе.
— Ну что?
— Возьмут, наверное. — он сделал глоток. — А ты?
Она улыбнулась.
— Редакция "Nowa Europa" ищет русскоязычного корректора. Ты представляешь? Я буду править тексты про... — голос дрогнул, — про то, что происходит дома.
Он обнял её за плечи. Впервые за много дней они видели проблеск будущего.
Фотостудия. Две недели спустя
— Артём, новый заказ! — крикнул хозяин. — Свадьба украинской пары.
В видоискателе — молодая пара в вышиванках. Невеста смеётся, поправляя венок. Артём ловит момент. Щелчок.
— Красиво. — говорит жених по-украински. — Вы как будто ловите саму душу.
Артём кивает. В кармане — та самая школьная фотография. Иногда он ловит себя на том, что ищет в видоискателе её — рыжие волосы, улыбку, которую помнит даже во сне.
Квартира. Ночь
— Опять не спишь? — Алина садится рядом на балконе.
— Ты знаешь, — он показывает на звёзды. — Там же идёт война. А здесь мы пьём вино и смотрим на те же самые звёзды.
— Мы заплатили за это сполна. — берет его за руку.
— А те, кто там? Они тоже заплатили.
Тишина. Где-то внизу проезжает трамвай.
— Знаешь, что я сегодня поняла? — вдруг говорит Алина. — Я больше не пишу стихи. Война украла у меня слова.
Артём смотрит на неё — на новые морщинки у глаз, на рубец на шее (осколок в том селе под Херсоном). И думает, что она всё так же прекрасна.
Утро. Парк Лазенки
Они сидят на скамейке — почти как тогда, в школьном парке. Алина листает газету с новостями с фронта. Вдруг вскрикивает.
— О Боже... 
— Что?
— Микола. Мой... напарник. — Она показывает заметку. "Украинский перебежчик рассказал о военных преступлениях..."
Артём читает, и мир вокруг перекашивается.
— Нам нужно уезжать. — хрипло говорит он. — Он может рассказать про нас.
— Куда? — Алина смотрит на него. — Дальше бежать? Всю жизнь?
Он молчит. В кармане — пистолет, который он купил вчера у "своих". Три патрона. Для себя. Для неё. Для него.
Вечер. Их маленькая квартирка
— Сегодня годовщина. — Алина ставит на стол бутылку дешёвого вина.
— Какая?
— Ты забыл? — она улыбается. — Восемь лет назад ты подарил мне тот глупый альбом.
Он смеётся. Целует её. И решает — завтра они уедут. В Испанию. В Канаду. На край света.
Но сейчас — просто вино, её смех и старый фотоальбом, который она чудом сохранила. На первой странице — надпись, которая оказалась пророчеством:
«Ты всегда в моём фокусе»
Конец