Произведение «4. Ах, как хочется! Путешествовать.» автора ЛУ

Хочется путешествовать. Не по телевизору с Жанной Бадоевой. А по-настоящему: с билетом, с ветром в лицо, с рюкзаком за плечами — и с бесконечным удивлением: это всё у нас?! правда?! Потому что Россия — не где, а как. Не пункт назначения, а путь. Живая. Странная. Великая. Своя. Разная: Европа и Азия, разная вода — с теплом и вечным льдом, с тундрой и чернозёмом, с чайками и оленями, с храмами и баранами на склоне. С болью. С шуткой. С правдой — не всегда удобной, но нашей.

На Байкал. Где лёд звенит под ногами, как колокол. Где скала Шаманка охраняет твои сны. Где идёшь вдоль берега и слышишь, как молчит вода — будто знает всё, но молчит. Даже ветер шепчет по-другому — старинно, бережно, будто боится тебя ранить.

В Дагестан. В аулы над обрывом, в шумный Дербент, где крепость Нарын-Кала держит в себе века. В запах дыма и хлеба, в каменные улочки, по которым будто прошла сама история. В закат над Сулакским каньоном, где от высоты захватывает дух, и ты вдруг становишься тише, скромнее — как будто сама природа учит уважению.

К Волге. Широкой. Мудрой. Где чайки летят над куполами, где Углич с колоколами, и Ярославль с белыми стенами, где лица людей — будто сошли с икон. Где река несёт не спешку, а терпение, тепло и песни, которых больше нигде не услышишь.

В Тарусу. В маленький город с большими смыслами, где всё пропитано стихами. Где дом Цветаевой — не музей, а сердце, бьющееся в такт твоим мыслям. Где Ока течёт лениво, но точно. А каждый куст — как строка, которую ты ещё не прочитала, но уже полюбила.

В Карелию. Где сосны тянутся к небу, а острова отражаются в глади воды так, что не отличишь сон от реальности. Где Кижи стоят в молчании, сложенные без единого гвоздя — будто руками молитвы. Где утро пахнет холодом и верой, и ты сидишь на берегу, дышишь медленно — и всё внутри, наконец-то, замедляется, чтобы остаться.

В Крым. В Судак, к древней крепости, где ветер с моря говорит на всех языках мира. А потом — в Новый Свет. Вино в глиняной кружке и вечер, в котором не хочется слов.

В Севастополь. На Приморский бульвар. В Херсонес, где звенит тишина веков. И пусть щемит сердце — это не боль, а память. И пусть слеза — она о том, что мы всё ещё живы.

В Мурманск. Проехать по Кольскому полуострову. Зайти в музей Северного флота и вдруг понять: храбрость — не всегда громкая. А потом — в Териберку, где Северный Ледовитый встречает сушу, и кажется: дальше — только небо.

На Камчатку. В Петропавловск, где вулканы смотрят в окно с утра. Вдохнуть запах серы у горячих источников и понять: природа здесь — как древний бог. Нежный, если его уважать.

В Казань. Где мечети и церкви стоят рядом, как ладони, сложенные в молитве. Башня Сююмбике, чак-чак на Баумана, улыбка скрипача у фонтана — и вдруг мысль: разные — это здорово.

В Горный Алтай. По Чуйскому тракту — долго, медленно, захлёбываясь от красоты. Потом — на плато Укок, где степь встречается с небом. Где тишина такая, что слышно, как бьётся сердце.

Во Владивосток. На Золотой мост, где ветер с моря становится дыханием города. У маяка — просто стоять. И знать: конец — это всегда начало.

В Элисту. Где степь вечереет, а буддийская ступа дышит тишиной. Стоять. Молчать. И вдруг в груди становится светло — словно кто-то взял твою боль и отпустил её ветру.

В Сортавалу. Чтобы рассвет над Ладогой. Чтобы мраморный холод Рускеалы. Рыбные пирожки, кофе на пристани и песня на финском вдали. Ты — будто в другой стране. Но паспорт не спрашивают.

В Тобольск. Где кремль на горе и запах печки в подворотне. Где шаги по булыжнику звучат, как воспоминание. А продавщица смотрит глазами моей бабушки.

В Суздаль. Не для фото. А просто походить в утреннем тумане. Послушать, как печёт бабушка хлеб — и сказать:

— Спасибо. У вас вкусно.

Просто ехать. Чтобы не Сапсан — а что-то тихое, с чаем в стакане. Чтобы дед в кепке рядом. Проводница с руками, пахнущими мылом и дорогой. А за окном — берёзы, лето и синие дома.

Домой. В Омск. Переехать мост через Иртыш, увидеть Любинский проспект, зайти в родной подъезд, где «Лу + Серёга = 💔» всё ещё на стене. И пусть звонок не работает — мама всё равно уже вышла на балкон.

Тёплый свет в окне. Я вернулась. Я — дома. И всё будет — со мной, с вами, с ней. С моей Россией.