Легенда двадцатая. Песок, который помнит

После встречи с двойником Гарри и Ден молча шли по прерии. Солнце уже скрылось за горизонтом, уступив место луне, которая висела над ними как белый глаз, следящий за каждым их шагом.

Ветер шептал что-то на языке, понятном только природе, но Гарри слышал в этом шёпоте имя Мэри.

— Я не помню её голос, — вдруг сказал он, останавливаясь.

Ден тоже остановился. Он достал флягу, открыл, но не стал пить.

— Это потому, что ты его потерял, — тихо ответил он.
— Я не хотел… — начал было Гарри, но осёкся.

Они стояли посреди бескрайней пустыни, где песок хранил следы всех, кто когда-либо проходил здесь. А теперь он хранил и их.

Издалека донёсся вой койота. Но это был не просто вой. Это был сигнал.

— Они знают, что мы идём, — сказал Ден, пряча флягу обратно.
— Кто?
— Тени. Те, кто ждут нас там, за гранью.

Гарри кивнул. Он чувствовал это. В каждом шаге, в каждом вздохе. Он чувствовал, как мир вокруг них становится плотнее, будто они входили в обёртку времени, из которой нет выхода.

Через час пути они достигли старого колодца. Он был покрыт пылью и мхом, но в центре всё ещё виднелся обрывок верёвки, свисающий в тёмную бездну.

— Здесь, — сказал Гарри, опуская руку на камень. — Здесь начинается путь.

Ден поставил бочонок рядом с колодцем. Он вытер пот со лба и посмотрел на друга.

— Что там внизу?
— То, чего нельзя видеть дважды, — ответил Гарри. — Но, если мы хотим понять, кто мы на самом деле, нам придётся спуститься.

Он достал из сумки верёвку, которую брал с собой, и закрепил её на крюке, вделанном в стену колодца.

— Ты первый? — спросил Ден.
— Нет, — ответил Гарри. — Мы идём вместе.
— Как всегда?
— Как всегда.

Они спустились.

Темнота была не просто отсутствием света. Это была плотная масса, живая, дышащая. Она охватывала их, как старое одеяло, слишком тяжёлое для плеч.
Воздух пах чем-то древним. Плесенью. Кровью. Временем.
Когда ноги коснулись дна, они оказались в огромной пещере, освещённой странным светом, исходящим от стен. Он мерцал, как серебряные рыбки в воде.
Пол был усыпан костями. Не человеческими. Скорее, символическими. Кости, которые не принадлежали никому конкретному, но были частью чего-то большего.
И посередине — дверь.

Старая, деревянная, покрытая рунами и знаками, которые ни один язык не мог бы перевести.

На ней было одно слово:
"Память"

— Это она? — спросил Ден.
— Да, — ответил Гарри. — Последняя дверь.
— Открываем?

Гарри положил руку на ручку. Она была холодной, но внутри он чувствовал тепло. Жизнь. Боль. Любовь.

— Готов? — спросил он.
— Всегда готов, — ответил Ден, доставая флягу. — Только давай выпьем. На всякий случай, вдруг последний раз?

Они сделали по глотку. Виски согрело их, как первые лучи рассвета. Оно раскрыло воспоминания, которые они забыли:
Мэри.
Бор.
Шериф.
Сатана.
Старый Волк.
Каньон Теней.
Рецепт.

— Теперь я помню, — сказал Ден.
— Я тоже, — ответил Гарри.

Он осторожно потянул ручку.
Дверь открылась.

Свет ослепил их. Но это был не яркий свет, а свет внутренний. Свет памяти мира.

Они стояли в пространстве, которое невозможно описать словами. Там не было земли или неба. Были только образы, звуки, запахи — всё перемешанное, как в старом бочонке.

И перед ними — Бор.

Но не тот, кого они встретили на севере. Этот Бор был молодым, полным силы и света. Его глаза сияли, как звёзды.

— Вы пришли, — сказал он. — Я знал, что вы придёте.
— Мы хотим знать правду, — сказал Гарри.
— Вы уже знаете её, — ответил Бор. — Вы просто не хотели видеть.

Он протянул им камень, такой же, как тот, что дал двойник.

— Возьмите. Это ключ к вашему выбору.
— Какому выбору? — спросил Ден.
— Остаться здесь. Вспомнить всё. Стать теми, кем вы были. Или вернуться назад. И продолжить быть теми, кем стали.

Гарри посмотрел на Дена.

— Ты хочешь остаться?
— А ты?
— Я не знаю.

Бор улыбнулся.

— Тогда выберите сердцем.

Когда они снова очнулись, они были на поверхности. Луна всё так же смотрела на них.

Колодец был позади. Пустой. Молчаливый.

Ден поднял бочонок.

— Ну что, идём дальше?
— Да, — ответил Гарри. — Но теперь мы знаем одну истину больше.
— Какую?
— Что правда — это не то, что мы ищем. Это то, что мы принимаем.

Они пошли по прерии. Ветер снова завывал. Песок шуршал под ногами.
А где-то далеко, в ночи, каркнул ворон.

Если вы услышите этот крик, знайте: Одноглазый Гарри и Дикий Ден снова в пути.
Они не ищут славы.
Не ищут богатства.
Они ищут себя.

И того, кто осмелится разделить с ними глоток правды.