Легенда двадцать третья. Странники Тумана

По ту сторону света, где даже звёзды не решались светить, двое старых друзей вышли из тени.
Дикий Ден — с бочонком виски за спиной, с бородой, полной льдинок и песка времени.
Одноглазый Гарри — с пальцем на спусковом крючке и взглядом, видящим то, чего не должны видеть люди.
Их путь пролегал сквозь мёртвый лес, где деревья стояли как часовые, забывшие приказ. Листьев не было, только ветви, словно руки, тянувшиеся к небу в вечной мольбе.

— Мне это не нравится, — сказал Ден, оглядываясь. — Здесь слишком тихо. Даже для нас.
— Значит, мы идём правильно, — ответил Гарри, щурясь в серую даль. — Чем больше тишина, тем громче будет стрельба.

Через день пути они нашли его.

Не город.
Не посёлок.
Просто улицы, выложенные камнями, которых не должно быть в этой местности.
Дома без окон.
Фонари без пламени.
И голоса, которые не принадлежали никому из живых.

Они вошли.

Но никто не встретил их.
Никто не бежал.
Никто не прятался.

Только тень от каждого шага шла не туда, куда нужно.

— Это не просто город, — прошептал Гарри. — Это память.
— Память о чём?
— О тех, кто исчез.

В центре площади, возле старого колодца и заржавевшего флагштока, они увидели их.

Странников Тумана.

Они не были людьми.
Не были духами.
Не были призраками.

Скорее — отражения тех, кто когда-то жил, но забыл своё имя.

У них были глаза, но не было зрачков.
Губы двигались, но слова не слышались.
Их движения были медленными, будто они всё ещё пытались понять, что они существуют.

Один из них подошёл.
Посмотрел на Гарри.
Кивнул.

— Вы… тоже… не отсюда… — произнёс он, будто каждое слово пробиралось через века.
— Нет, — ответил Гарри. — Мы просто заблудились.
— Все… кто сюда попадает… говорят так.

Странники рассказали им немного:

Этот город существует вне времени.
Он появляется там, где теряются души, не знающие, куда идти.
Каждый, кто сюда попадает, становится частью этого места.
Если ты начинаешь забывать своё имя — тебя уже не вернуть.
Здесь можно жить вечно.
Но это не жизнь. Это цикл.

— А как выбраться? — спросил Ден.

Странник улыбнулся.

— Никто не выбирался.
Но некоторые находили дорогу.
Если вспоминали, кто они.

Гарри достал свой знаменитый бочонок.

— Я думаю, у нас есть способ, — сказал он. — Только если вы готовы выпить.

Странники замерли.

— Это не обычный напиток, — добавил Ден. — Он покажет вам правду. Даже ту, которую вы боитесь увидеть.

Первым рискнул один из Странников. Мужчина в потёртом пальто, с лицом, покрытым сетью воспоминаний.

Он сделал глоток.
И закричал.
Не от боли. От понимания.

— Я был писателем! — закричал он. — У меня была дочь! Её звали Эмили!

Слёзы катились по его щекам.

— Я должен был её защитить! Я должен был остаться дома!

Ещё один попробовал.
Потом ещё.
И ещё.

Каждый глоток — как удар молотом по льду забвения.

Имя.
Место рождения.
Любовь.
Боль.
Раскаяние.

Все эти вещи начали возвращаться.
Они стали снова становиться людьми.

Но чем больше они вспоминали, тем более нестабильным становился город.

Улицы начали меняться.
Дома исчезали.
Фонари вспыхивали, как свечи перед концом.

— Он не хочет отпускать нас, — сказал Гарри. — Он питается забвением.
— Значит, нам надо бежать, пока он не решил, что мы тоже ему нужны.

Странники собрались. Те, кто вспомнил себя, вели других, кто всё ещё не мог понять, кто они.

Гарри и Ден шли последними.

— Ты думаешь, они найдут выход? — спросил Ден.
— Нет, — ответил Гарри. — Они его создадут.

Они вышли втроём: Гарри, Ден и один из Странников — женщина, которая раньше была учительницей.

— Как вас зовут? — спросила она.
— Одноглазый Гарри.
— Дикий Ден.

Она улыбнулась.

— А я — Анна. Я преподавала историю. Но забыла её саму.
— Теперь ты её вспомнила, — сказал Ден, протягивая ей бутылку. — На всякий случай.

Она взяла.

— Что теперь?
— Теперь ты решаешь, — ответил Гарри. — Куда идти. Что делать. Кого любить.
— А вы?
— Мы продолжаем свой путь, — сказал Ден. — У нас есть одно незаконченное дело.
— Какое?
— Найти того, кто может уничтожить мир.
Или спасти его.

Анна кивнула.

— Я надеюсь, вы справитесь.
— Мы тоже, — сказал Гарри.

Когда они уходили, город исчез.

Не разрушился.
Не сгорел.
Просто перестал существовать.

Как будто его никогда и не было.

— Интересно, а все ли города такие? — задумчиво спросил Ден.
— Не знаю, — ответил Гарри. — Но теперь я понимаю одну вещь.
— Какую?
— Мир не держится на законах или богах.
Он держится на памяти.
На том, что мы помним.
И на тех, кто напомнит нам, кто мы есть.

Ден кивнул.
Выпил.
И пошёл дальше.