Легенда двадцать восьмая. Тот, Кто Пишет Судьбу

На краю всего.

Где нет времени.
Где нет пространства.
Где даже тень боится быть тенью.

Дикий Ден — с бочонком виски за спиной, с бородой, полной пыли забвения.
Одноглазый Гарри — с кольтом на бедре, со взглядом, который видит больше чем люди с двумя глазами.

Их путь привёл их туда, куда никто не ходил по своей воле.
Туда, где рождались новые пророчества.

Зал без стен
Они вошли в комнату, которой не должно было быть.

Не было дверей.
Не было окон.
Просто стол.
Стул.
Человек за ним.

Он был одет в серое.
Не цвет.
Состояние.
Его лицо — как будто написанное пером, которое ещё не решило, какой буквой быть.

— Вы пришли, — сказал он, не глядя на них. — Я вас ждал.
— Откуда ты знал? — спросил Гарри.
— Потому что я пишу это, — ответил человек, делая пометку в старом кожаном блокноте.
— Ты тот, кто создаёт новые пророчества? — спросил Ден.
— Нет, — ответил он, закрывая блокнот. — Я просто записываю то, что уже случилось… или ещё не случилось.
Зависит от того, с какой стороны смотреть.
— Это не имеет смысла, — фыркнул Ден.
— Пророчества редко имеют смысл, пока не исполнены, — улыбнулся человек. — Но вы — исключение.
Вы всегда были теми, кто может прочесть судьбу… и изменить её.

— Как тебя звать? — спросил Гарри.
— У меня много имён.
Некоторые называли меня Писцом, потому что я записываю.
Другие — Видящим, потому что я умею слушать.
А некоторые — Безликий, потому что я не имею формы.

— А настоящее имя? — спросил Ден.
— Его ещё не написали, — ответил человек. — Возможно, вы сами его придумаете.

Гарри подошёл ближе.

— Ты знаешь, что мы сделали?
То, как мы встречали богов.
Как мы пили с дьяволом.
Как мы вызвали мёртвых, чтобы они могли попрощаться.

— Я знаю всё, — ответил человек. — Потому что я слушаю.
Я не решаю.
Я не управляю.
Я только записываю.

— А если мы изменим судьбу? — спросил Ден. — Что тогда?

— Тогда я запишу новую строку, — ответил он. — История — живое дело.
Она не кончается.
Она просто переходит к следующему абзацу.

Гарри достал свой знаменитый бочонок.

— У нас есть напиток, — сказал он. — Он показывает людям правду.
Даже тем, кто не хочет её видеть.

— Я знаю вкус вашей правды, — ответил человек. — Я чувствовал её раньше.
Когда вы напоили дьявола.
Когда вернули Джона Беляша.

— Тогда почему ты не остановил нас? — спросил Гарри.

— Потому что вы — те, кто может сделать выбор.
Не ради себя.
А ради других.
И иногда — против судьбы.

— Тогда скажи нам одну вещь, — сказал Ден. — Что будет дальше?

Человек открыл блокнот.
Листы начали двигаться, как листья в ветру.

«И придут два странника, три глаза, два сердца, и они решат, станет ли мир продолжаться… или начнётся заново».

— Это и есть пророчество? — спросил Гарри.
— Да, — ответил человек. — Но оно не закончено.
— Почему?
— Потому что вы ещё не выбрали.
— Что значит "начать заново"? — спросил Ден.
— Это значит стереть всё, что было, — ответил человек. — Чтобы создать что-то новое.
Новый мир.
Новые правила.
Новые шансы.

— А если мы выберем продолжить? — спросил Гарри.
— Тогда мир останется таким, каким вы его знаете.
С болью.
С любовью.
С ошибками.
С возможностью их исправить.
— А ты? — спросил Ден. — Что ты хочешь?

Человек замолчал.

— Я хочу, чтобы кто-то написал мою историю.
Я слишком долго был наблюдателем.
Хочу стать частью рассказа.

Он взял стакан, который Гарри протянул ему.

— Это не просто виски, — сказал он, понюхав. — Это правда.
— Именно такая, как тебе нужно, — ответил Гарри.

Человек сделал глоток.

И впервые за бесчисленные века он закрыл глаза.
Не как наблюдатель.
А как человек.

Когда они вышли, мир был другим.

Не сильно.
Но совсем чуть-чуть.

Люди стали чаще улыбаться.
Меньше плакать.
Иногда — прощать.

Гарри посмотрел на Дена.

— Мы сделали это?
— Не уверен, — ответил Ден. — Но, возможно, мы просто были теми, кто должен был быть там, когда мир решил измениться.

Они сели у костра.

— Ты думаешь, он напишет о нас? — спросил Ден.

— Если напишет, — ответил Гарри, — пусть напишет, что мы были двумя пьяницами, которые пытались делать добро.
Иногда проваливались.
Иногда побеждали.
Но никогда не сдавались.

Ден кивнул.

— И что их виски было лучше, чем у любого бога.

Гарри усмехнулся.

— Обязательно.