Тёмная комната окутана угрюмой тишиной. Разбросанные листы хаотично разбросаны по столу, словно отражая внутренний беспорядок. Тусклый свет еле горящей лампочки едва освещает фигуру человека за столом. Его руки отчаянно цепляются за волосы, и если присмотреться, можно заметить несколько вырванных клочков, словно символ его внутренней борьбы. Перед нами — Автор: то ли писатель, то ли поэт, но главное — человек, сражающийся с собой.Автор с дрожью в голосе обращается к невидимому собеседнику: — Почему ты не помогаешь мне? Голос отвечает мягко, но уверенно: — Помогаю... — Нет! Ты лишь дразнишь мимолётными идеями, словно играешь со мной, — вскрикивает Автор, его голос полон отчаяния. — Тебе этого мало? — спрашивает голос, едва слышно. — Да, черт возьми! Мне этого чертовски мало! Почему ты не можешь показать мне ясную картину, чёткий путь? Почему ты играешь со мной в прятки? Голос звучит спокойно: — Я лишь направляю, подсказываю... Куда ведёт твоя тропа — решать только тебе.Автор замолкает, его руки дрожат, глаза наполнены слезами. Он с трудом говорит, сдерживая разрывающее сердце отчаяние: — Пожалуйста... дай мне больше подсказок. У меня пусто... Нет идей, нет таланта... Его голова опускается на стол, и слёзы бегут по щекам, капая на исписанные страницы.Голос, словно нежный свет в темноте: — Друг мой, талант — это цветок внутри каждого из нас. Его нужно взрастить, полить терпением и любовью. Люби его, и он ответит взаимностью. — Заставь его полюбить меня! — почти кричит Автор, голос дрожит от боли. — Я не могу. — Ты Бог? — Нет. — Дьявол? — Нет. — Кто же ты тогда? — Я и то, и другое. Я голос внутри тебя. Я голос внутри всех людей.Тишина опускается, как плотный занавес безысходности. Эта тишина не предвещает ничего хорошего. Обычно после неё загорается пламя творчества — но Автор неподвижен, голова всё ещё опущена.— Уходи... — тихо шепчет он, — я больше не хочу творить. Не мучай меня.Голоса больше не слышно. Автор медленно встаёт, щелчок лампы и свет погас. |
