Предводительница бездомных псов

Быть может, изменилось время дня –
романтический вечер боязливо отступил,
обнажив жесткий солнечный,
не прощающий и не скрывающий тени день.

Может, уже не слышу в твоем голосе по телефону оттенков, когда-либо домысливаемых.

Изменились твои нотки голоса, может, обстановка хаоса и разрушения устоявшихся будней действует на меня, или внезапно возникшая ревность, но всё идет не как надо.

Упавшая за подушку шпилька,
оставшийся на одеяле твой длинный волос,
коробки с твоими невостребованными вещами –
это лишь отголоски дня вчерашнего.

День новый,
обнаженный,
одинокий,
пустынный,
раздираемый
сомнением,
желанием,
неуверенностью,
жаждой.

Отовсюду доносятся звуки, напоминающие события в прошлом, кажется, что не будет больше

ни нового,
ни старого,
совсем ничего.

Одинокие уличные псы ищут в мусорных баках не только еду. Они пытаются отыскать неразложившиеся частицы домашнего уюта и хозяйского обожания, обнюхивая выброшенные вещи. Впитавшие в себя запах тепла и страсти.

Настоящая модель, как и художник, должна быть одинока в Космосе, необычным, непонятым и недосягаемым завихрением времени-пространства.

Этот эффект недолговечен, и модели предаются забвению, становясь среднестатичными лицами в толпе серых людей посреди земного бытия.

Когда все теряешь, кажется, что ты потерял жизнь. Вне зависимости от тебя она - остается, а ты - нет.

Пытаешься искать себя среди бывших, будущих и настоящих осколках бытия, но ты уже не из их окружения.

Я смотрю на эту безумную красоту и  ужасаюсь,
что притрагиваюсь к ней:
это опасно, как лед, огонь, океан.