верблюжьи,
И горб нарисовался на спине…
С тех пор прошли года, а может годы,
Верблюжью вахту смирно я несу
Спасибо, что на мне не возят воду,
Что не идет верблюд на колбасу…
И лишь одна надежда в сердце бьется,
Наш век рождает множество идей
Быть может завтра кто-нибудь найдется,
И всех верблюдов превратит в людей…
Когда песня заканчивалась, Гришка начинал плакать. Крупные слезы катились из его больших умных глаз, и тут же высыхали, падая на песок.… Вот и не верь после этого в переселение душ…
Почему-то тогда в стране были хорошие певцы и поэты. И песни хорошие слагали. А сейчас тот же Макаревич в повара переквалифицировался. Хотя поваров в стране ох как много, а вот настоящие певцы и поэты куда-то подевались. А ведь божий дар он дается не каждому, он один на много миллионов. Может не стоит его на кухне тратить? Или сейчас люди стали лучше жить, чем десять лет назад? Господа – товарищи певцы, писатели, и прочий творческий народ. Что-то вас слышно не стало. Все больше поют как голову надуло, да негра замочили.… А верблюд Гришка говорят, продолжает бродить по тем же местам, принюхивается к новым хозяевам. И ничего его не берет. Потому что он умный… Он и этих начальников переживет…
ЛЕТО 2001 ГОДА
