Однажды я захотел играть в театре и неожиданно прожил там целую маленькую жизнь. Каждый раз, когда мне нужно было выступать перед людьми, делать презентацию или доклад — я превращался в табурет на тонких ножках. Голос сипит, во рту пересыхает, руки холодеют, мысли путаются. Говорить, конечно, мог, но внутри — никакого удовольствия. Что-то с этим нужно было делать. Я увидел у приятеля в соцсетях перепост про театральную студию и сразу записался.
Мне попался маленький частный театр под названием «Астролябия». А сам театр находился в корпусе бывшего хлебозавода «Пекарь». В нём, как в трупе огромного кита, поселились разные организмы: конторки, офисы, мини-производства, мастерские и вот театр. Когда в театре что-то ломалось, перегорало, падало, отваливалось или упорно не получалось — мы говорили, что это шалит Чёрный Пекарь, дух театра.
Хочется как-то сразу передать вам театральную атмосферу в двух словах, не знаю. Ну вот, входишь в закулисье, а оттуда из глубины трагический крик: «...пусть, блядь, Петя поёт, у него мать — оперная певица!!!» Нигде так не кричат, как в театре.
Я считаю себя актёром примерно в той же мере, в которой может считать себя десантником человек, искупавшийся однажды в фонтане. Но время, проведенное на сцене и за кулисами, шло по моим внутренним часам год за три. И потому оставило уйму впечатлений.
Театр — это режиссёр
Все наши актёры были любителями, за исключением двоих, а вот режиссёр попался профессиональный — выпускник Щукинского, курса Хейфеца. Режиссёр Сергей Георгич был некрупен собой, похож на Уиллема Дефо и мрачен большую часть времени — до момента, пока не начинал объяснять мизансцену.
Все, кто приходил в театр, сначала несколько месяцев учились у него в студии, а потом по мере успешности вводились в спектакли.
Когда я пришёл в первый раз, на сцене что-то репетировали, а режиссёр сидел на первом ряду, скрестив руки и вытянув ноги. Я подошёл и сказал, мол, вот я звонил, хочу заниматься. «А зачем?» — сварливо спросил Сергей. Я что-то пролепетал про публику, скованность и голос, но его это ожидаемо не впечатлило.
Он разогнал всех со сцены и скомандовал мне: «Давай, выходи». Я вышел на сцену. «Так, — продолжил он, — вон табурет в углу стоит. Возьми его, поставь на середину сцены и сядь». Я принес, поставил и сел.
Он посмотрел, пожевал губами и потёр щетину: «Угу. Игровой тип, понятно. Ну ладно, садись, скоро начнём».
Вот так я узнал, что у меня игровой тип. До сих пор без понятия, что это значит.
Занятия в студии обещали два раза в неделю по три часа, но тут меня вштырило. Я приходил четыре раза в неделю и проводил там по 4-5 часов, пока не начинал опаздывать на метро. Формальное время занятий не очень беспокоило Сергея — он начинал объяснять, входил в раж, для понятности выскакивал на сцену, показывал сам, заменяя половину слов на «твою мать» в совершенно разных, но методически очень понятных интонациях.
На метро Сергей Георгич не торопился, потому что в театре практически жил. Иногда он сам немного напоминал реквизит: чтобы случилось занятие, режиссера надо было разбудить.
Театр — это текст
Поначалу мне казалось невероятным, что люди могут запоминать столько текста. Спектакль на два часа и всё время нужно говорить, причём вовремя и не запинаясь. В студии мы начинали с басен, стихов и отрывков прозы — и их-то ещё можно было запомнить.
Хотя и это удавалось не всем. Ученик студии Антон — сорокалетний мужик, который снимался в массовке, но хотел большего — вообще не мог запоминать текст. Пересказ басни превращался для него в бесконечную пытку. Он говорил первую строчку и забывал вторую. Вспоминал третью, бил себя ладонями по ляжкам, ругался, начинал сначала и снова забывал.
Но это совсем крайний случай и до спектаклей у нас Антон так и не дошёл.
Начав репетировать спектакли, я понял, куда в организме складывается текст. У меня он складывался в собственные движения и в интонации партнеров. Когда ты прошел по сцене сто раз одновременно с текстом, он начинает выскакивать автоматически, минуя память.
Правда, был побочный эффект — внутри труппы мы начали фактически общаться текстом спектаклей. И прекрасно друг друга понимали, в отличие от окружающих, которые диковато косились, стоило нам оказаться в людном месте.
Но всё же иногда текст забывался. «Глаза обосравшегося оленя» — у нас это был почти официальный термин. Когда ты видишь, что партнер смотрит на тебя такими глазами, значит всё, он забыл текст. Надо спасать ситуацию — задавать ему вопрос, слепленный из его текста, или говорить кусок текста за него, и следить, когда в зрачках снова появится осмысленное выражение.
Один раз было такое, что мой сотруппник напрочь забыл текст посреди своего длинного монолога, изобразил какой-то порыв и сбежал за кулисы, не дожидаясь помощи и оставив меня на сцене. Самый страшный актёрский грех — бросить партнёра.
Театр — это неостановимый поиск
Поиск реквизита, в основном. Его розыск, покупка, пошив. Его можно откуда-нибудь с трудом вытащить и отряхнуть, после чего критически оглядеть и сказать: «А пойдет!». Я регулярно появлялся на блошином рынке и бродил там, вглядываясь в тряпьё.
Внезапно пригодилось 14 лет лежавшее в шкафу кимоно. И то, что оно уже слегка пожелтело по углам от времени — это даже хорошо! Аутентичненько!
В телефоне появлялись странные контакты. Например, «Ксения Авоська» и «Илона Чайник». Я с трудом представляю себе, что мог подумать человек, подвесивший на Авито объявление о продаже плетёной авоськи и в тот же день получивший звонок: «Продаете? Выезжаю!». Кому может понадобиться авоська за сто рублей?
Надо сказать, купив авоську, ее не хочется отдавать в театр — у нее кожаные ручки, мягкое прочное плетение и она переживет пятьсот полиэтиленовых и картонных пакетов. А чайник? Советский такой алюминиевый чайник, электрический, новый! С зеленой эмалью. Мечта, а не чайник. Триста рублей за мечту.
Те вещи, что попадают в театр в качестве потенциального реквизита, но не пригождаются сразу — оседают по подсобным помещениям, копятся, наслаиваются, как жировые складки.
[left]И в этом заключалось слабое место режиссёра — он был страшным барахольщиком. Весь театр