Произведение «Я вчера была мамой» автора Венера Петрова

Неужели в самом деле тот день настал?
“27 апреля 2004 года. Целых два дня наслаждаюсь тишиной. У дочки ухажёр появился, которому 1 мая исполняется 18 лет. Дети быстро взрослеют. Не рано ли в 13 лет? У меня в 17 началось. Для газеты “Саха сирэ” отобрала 5 стихотворений. П. пришёл. Кажется, квартиру нашёл. Договорился. Дочь не пришла. Это была одна из худших ночей в жизни. Это – конец...”. Ура! Бинго ещё раз! Вы не поверите, я по-настоящему счастлива. Даже сейчас. Так же была счастлива после развода с первым мужем. Боже, как долго мечтала об этом долгими зимними вечерами, даже ночами. Ну, что я буду лукавить, что было, то было, хотя это не скрепно. Замужем-то была всего ничего. Но мне тогда казалось, что целую вечность я была в заточении, в ссылке в чужом районе, далеко от дома. Вот когда на своей шкуре почувствовала, что такое любовь к родине. Я поэткой стала из-за тоски. Завидовала каждой свободной женщине. Мне они все без исключения казались счастливыми. Помню, приезжала подруга из Хандыги, центра того района, и я вцепилась в неё мёртвой хваткой. Не хотела отпускать – выла, рыдала, это надо было видеть. После такой сцены кто захочет замуж? Все подруги были шокированы. Одной сказала, что рожать – это в кайф. Она меня потом чуть не убила. Но замуж долго не выходила, ибо перед глазами стояла я – рыдающая. Муж пальцем не трогал, хотя ревновал. Я дни считала, зарубки делала – сколько осталось до лета, чтоб свалить домой. Нигде и никогда не чувствовала себя дома, кроме, как в отчем доме. Развелась по суду позже и сразу же вышел мой первый сборник стихов “Освобождение”. Так все зеки считали меня своей, думая, что я книгу выпустила, когда откинулась. Хотя там ничего тюремного не было. Тюремный роман появился намного позже. Это же не значит, что я отсидела, преступница-поэтка. Та, которую черти в чуме за ноги таскали, не читая, отметает мои книги, обвиняя меня в бездарности. Не о ней речь, но и другие читатели разучились читать вдумчиво. Ведь в любом художественном произведении самое ценное то, что между строк, за образами. Бывает, даже бывалые критики трактуют неверно. Находят то, чего нет, или ищут смыслы совсем не там. Бывает, что сам автор не так подал свое творение. Но разжёвывать уже сформированное автор не обязан. Впредь всё придётся прятать между строк. Никто не поймёт, зато не пойман, не вор. Не преступник.
Так что именно мы сделали с БС, размазали по стенке, опустили до плинтуса, чтобы самоутвердиться за его счёт? Помню, что на пару действовали, моё добро не с кулаками. Я всегда действую исподтишка, со стороны, всегда в роли подстрекателя и разжигателя. Подруга по наследству от дочери наносила удары не только кулаками, ещё и ногами. Я же так, для фона в качестве адъютанта, для подстраховки. Или он самоустранился, громко хлопнув дверью, зловонно пукнув с последним выдохом?
“28 апреля. Закрыли больничный. Работать всё же хорошо – зарплату дали 6500. Пейджер заблокирован. От Кеши нет ответа. Домой не хочется. С “Бичик” звонили – повесть в дискете отсутствует. Уже хотят в печать отправить. Дело сдвинулось с места. Жизнь берёт своё. Марина приходила, в общаге, говорит, ночевала. В обед сходила на Короленко, купила два лака, жидкость для снятия, помаду, туалетную воду, пудру. На чужие деньги, не мои, не жалко. Отгадывала сканворды. Звонила М. – новость дня. Нас, поэтесс – Сайу, Амгинскую и меня играют крутые в карты. Затем с Маринкой катались в автобусе, дико угорали. Автобус чуть не сгорел. Марину потом скинхеды избили, когда она со своим парнем гуляла по парку. Письмо от Ангелины получила, душевное, своё”.
Ну, вы видели? В этом отрывке весь абсурд, вся жесть, какое-то дикое месиво. Какие-то крутые поэток на карты играют. Скинхеды, оказывается, были. Чужие деньги, душевное письмо от другой поэтки, которая ни с того, ни с сего поставила дружбу на паузу. Где БС?
О нём ни слова! “30 апреля. Заставляют на демонстрацию идти, как в былые времена. Нет худа без добра. Зато на шашлыки не поеду. На работе только сканворды разгадывала. Кондаков сказал МД, что я выхожу замуж за мента, то ли за шофёра, что Новый год провели вместе. А. Я. оказывается любовница МД. Козни Х-й и т.д. Талант к таланту тянется, и такая расплата... 1 мая. Вот тебе и Первомай. Кошмар, явь – не явь. 2 мая. Спячка беспробудная. Голод. 3 мая. Спячка, голод. 4 мая. Пробуждение. Уборка, стирка, голод. Впервые отгадала ключевое слово в сканворде. Кое-как наскребли на проезд. Сомнения, сомнения душат. Но уже лучше. Завтра всё решится. Всё рушится, зато начнётся жизнь новая. И в том, и в другом случае придётся прятаться от мира”.
А что случилось? Почему вдруг голод? Однако 2004-й не хочет меня отпускать. Любовницы, козни – вечер обещает быть томным...
“5 мая. Дали аванс 1000 рублей. Наташу выселяют из комнаты. Уйулгана звонила. Этот Зверев совсем спятил – такое выдумать. Кондаков даже фамилию сказал – Ч-в. Дома был П. и двое из МВД. Если бы не он, такие красавчики, особенно один. Глазки строил. Тут Марина пришла. Как всегда ушёл, типа, провожать. Придурок! И, наконец-то, решено. Мы расходимся. И пьянящий дух свободы, предчувствие её...”. Потом я просто охренела. Это – ещё не конец! Мы так и не расстались. Вот я попала! То, что в моей памяти, в черепной коробке не совпадает с дневниковыми записями. Однако надо впредь быть аккуратней.
“8 мая. Укладываем вещи. Даже Мультяш наслаждается свободой. Без дураков жить веселей. Начала вязать носки псу Мультяшу. 13 мая. 11-го умерла певица Лена Спиридонова, следом за ней гитарист группы “Ай-Тал”. Сегодня выходит моя книга. Позвонила Наталье. Её книга тоже на подходе. С С. были на вечере поэзии Варвары Потаповой. Были Чуор, Чуукаар, Куорсуннах, Амгинская и другие. Гонорар завтра дадут. Полгода так прошли – ни смысла, ни радости. 19 мая. Я на грани. Звонят каждые пять минут. Ненавижу телефон! В обед иду за гонораром. Судья даже сюда на работу ко мне пришла. Еле отмазалась. Домой пораньше приехала. П. борщ сварил. Мультяша помыли. Иллюзия благополучия”. Вот он – П. Ещё и борщ варит. Бесит это всё!
“20 мая. Всё, как обычно. На работе книжку читаю, как в детстве после отбоя, украдкой. Получила перевод 9000 и гонорар 6200! Отдала долг М. Получу кольцо. Люба приехала. Дома укладывали вещи. Мультяш под вопросом. 21 мая. Всё было хорошо. До ночи. Ночью этот придурок заявился. С родственниками. И началась тотальная война. 24 мая. Вроде бы всё хорошо, да ничего хорошего. Приходил придурок, но я не спустилась. Работы хватает, но не так уж много. За участие в эстафете дали 100 рублей плюс 300 (премия). И грамоту. Вот так чередуются полосы: то призы, то потери, то удача, то неудача. Этот придурок за вещами не явился. Домой пришла – замок взломан. Звонила Кеше, в милицию, всем. И никакого результата. Конечно же, этот приходил. Милиция явилась в 3 ночи. На кой чёрт мне любить её, если она меня бьёт, оскорбляет, не приходит вовремя. В голове возник план. Отныне я на стороне... волков. 25 мая. Я вчера была мамой. Из-за всего этого про дочь совсем забыла. Сочинения свои дала почитать. Она меня так любит... Срочная работа подвернулась. Спать хочется. Менты спать не дают. Не дай бог, и сегодня разгром. Это был один из незабываемых вечеров – презентация книги Н. Борисова – Уус. Сидела с Сивцевым, Руфовым, Дапсы. Были ещё Багдарыын, П. Аввакумов и другие. Настоящий салон. Получился дельный разговор. Правда, под конец стычка между Борисом Поповым и Уусом чуть не испортила картину. Иван Борисов (союз журналистов) отказался везти мою дочь. Я осталась и поздно приехала. Зато дома ждал самый приятный сюрприз – придурок ушёл вместе с барахлом. Какое счастье! Да. Была любовь. Ослепила, оглушила Бай и её нет. И такое облегчение. Если бы продолжала его любить и расстались, другое дело. Вообще-то так у меня ещё не было. Ну, В. предпочёл мне своих детей. И всё”.
Где размазывание по стенке? Неужели постеснялась даже дневнику довериться? Было оно в тот день, когда П. с двумя ментами у нас дома был. Иван Борисов отказался везти дочь. Странный поступок тогда уже пожилого человека. Почему-то мою дочку именно писатели не любили. Один народный, будучи сильно пьяным, проговорился: “Хорошо было бы, если бы твоя дочка умерла”. На восьмом десятке, одной ногой в могиле желать смерти 13-летней девочке, нормально? Алкоголь тут ни при чём – он говорил так не один раз... Одна поэтка её любила, она вообще детей любила. Другая напророчила неладное. Будем считать, что поэт зрит в корень.
Ещё чуть-чуть и точно всё. “30 мая. Люба приходила. Говорит, звонила П. Он – гад, нелюдь, такое мы простили... Страница перевёрнута, стёрта. Так хорошо – семья вместе. Я, дочь, Мультяш и Крыскин. 2 июня. Моисей Ефимов меня захвалил. Ему дали книгу с “Бичик”. Говорит: “Гениальная книга!”. Видела Женю, он не изменился. Я – пропащая женщина. Мне бы писать и писать, но Мультяш хочет ласки. Хорошо хоть никто другой...
Но тут до меня дошло, что это не всё, всё только начинается. Именно с 2004 года я начала тесно общаться не только с писателями, с поэтами и поэтками из одной песочницы. Помнится, аксакалы намекали, что придёт время, когда и я начну писать воспоминания. Думала, что толком ничего не помню, столько было разговоров, да всё мимо ушей. Но дневник помнит, он не врёт. Я же их никогда и не открывала. Честно, не знаю, что там есть, чего нет. Никому не нравится публикация дневников. Обычно это делается посмертно. Но я же играю не по правилам...
Последний штрих: “Устала хитрить, судьбу не перехитрить. Поехали к Любе с ночёвкой. Люба любит П. Одно его слово и она останется. Всё бросит к его ногам. Так ли?”.
Неужели все бабы дуры?!