Произведение «Рифма» автора Владислав Мирзоян

Промозглый бесснежный ноябрь. Тёмная рань. Поликлиника.
Пришёл сдать кровь.
Рваной гусеницей ползёт вереница стариков.
Докуриваю натощак сигарету, подхожу к урне рядом с освещённым входом, пытаюсь найти в сумке этот чёртов талон.
Чуть поодаль, зябко поёживаясь, курят две, наверное медсестры в возрасте с непокрытыми головами: обе в дутых пуховках, из-под которых белеют халаты.
Одна, помоложе, стрельнув в меня глазами, ещё ближе придвинула лицо к собеседнице, чтоб я не слышал, тихо и возбуждённо продолжает тараторить.
Вторая, почти вполоборота ко мне, с правой рукой подмышкой, по-женски подняла вбок и вверх голову, тянется губами к пальцам с сигаретой. Затянулась, с шумом выдохнула дым и махнув рукой, стряхнула пепел:
- Да какой он врач! Он срач!
*