Записи из дневника Ворона. Запись №67

Ветер спит в тени ветвей, убаюканный тишиной, тень дрожит без новостей, расплываясь пеленой. Где‑то дальняя гроза шлёт молчанье в небеса, откликаясь эхом там, где туман и полоса. Листья замерли в полёте, будто время взяло вдох, время вязнет в позолоте, в отблесках последних снов. Звук, рождённый без причин, тает в сумраке глубин, растворяется в пространстве, где нет ни слов, ни лиц. Волны шепчут у причала давние свои рассказы, ночь узор плетёт сначала — звёзды, тени, полукраски. Звёздный свет, как тихий крик, в сердце оставляет миг, проникает в глубину, где забытый слышен крик. Облака — немая стая, плывут, не зная края, даль беззвучно расцветает, в сумрак день слагая. В тишине — движенье снов, призрачных и нежных, тайный гул забытых слов — отзвук давней песни. Свет и тень, покой и дрожь — в танце вечном, бесконечном, в глубине рождается ложь, но и правда — где‑то, вечно. Немота поёт без слов, голоса сплетая в хор, мир в плену своих основ — но в нём живёт простор.