Записи из дневника Ворона. Запись №80

Сумрак стелется, как дым, окутывая улицы и дворы, в окнах — отблеск неземной, призрачный и зыбкий. Ветер шепчет, но не с нами, он ведёт свой разговор глухой, перебирая сухие листья и тревожа ветви старых деревьев. Часы замерли на стене, стрелки схвачены во мгле, будто время решило задержаться в этой точке навечно. Звук дыхания — всё слабее, едва уловимый в тишине; тени сходятся во тьме, вытягиваются, сплетаются в неясные узоры. Холод льётся по спине, пробираясь до самых костей, шёпот прошлого — в виске, далёкий и неотступный. Мир размыт, как на холсте, где исчезли все краски уже, очертания предметов теряют чёткость, растворяются в сумеречной дымке. Небо давит, словно свод древнего подземелья, звёзды гаснут без следа, одна за другой, оставляя лишь чёрную бездну. Время рвётся, отстаёт, ускользает сквозь пальцы, остаётся пустота всегда — холодная, всеобъемлющая. Дыханье — нить, что вот‑вот рвётся, тонкая и хрупкая; взгляд — в никуда, где свет смеётся, издевательски манит и не даёт надежды. Последний вздох, последний след, за ним — безмолвный, вечный свет, бескрайний и неизменный.