Записи из дневника Ворона. Запись №81

В окне — лишь пелена седая, ветер шепчет, не тая: тени вьются, вдаль маня, в час, когда молчит земля, когда мир окутан тишиной, а дыхание зимы ощущается всё сильней. Снежный вихрь плетёт узор, кружась в незримом хоре, стужа дышит в старый двор, сковывая инеем ступени и карнизы. Скрип калитки — словно спор, с прошлым, что пришло в дозор, отголосок давних дней, забытых, но не до конца. Луны бледный огонёк гаснет в дымке, одинок, растворяясь в бескрайней вышине, где звёзды едва мерцают сквозь пелену облаков. Время — медленный поток, заметает след у ног, унося мгновения в дальнюю даль, где стираются грани между явью и сном. Ветер стонет, вьюга вьётся, метель рисует на стёклах таинственные знаки. Ночь в молчании смеётся, окутывая мир своим холодным покрывалом. Что‑то в сердце остаётся — то, что в памяти сотрётся, едва рассветет, но на миг задержалось в глубине души, как отзвук далёкой песни, как тень забытого сна.