Туман стелется, словно завеса, деревья стоят — ни тени, ни блеска. Ветер молчит, не шелохнет лист, мир застыл в серебристой тиши. Тропа убегает в глухую даль, где звук растворяется, будто печаль. Ни пенья птиц, ни шороха зверька, лишь эхо безмолвное у виска. Седые стволы, как призраки снов, не знают ни лета, ни холодов. Роса на траве — как застывший взгляд, время здесь будто назад глядят. Тени сплетаются в странный узор, не греет солнце, не светит простор. Воздух прозрачен, но тяжёл, густ, словно забыт чей‑то давний устав. И в этой немой, прозрачной мгле что‑то живёт — не во сне, не в земле. Без красок, без эха, без ярких примет, но дышит, ждёт, хранит свой секрет.
