Тени удлиняются в мягком свете — то ли угасающем, то ли нарождающемся. Воздух наполняется тишиной, в которой далёкие голоса, шелест листвы и дыхание мира звучат иначе. Горизонт стирает границы между небом и землёй, между вчера и завтра. Цвета переливаются: пурпурные, золотистые, пепельно‑серые — словно палитра мироздания смешивает краски без правил. Время будто замедляет ход или останавливается: неважно, опускается ли солнце или готовится пробиться сквозь ночь — в этот миг всё обретает одинаковую ценность. Ветерок доносит запахи остывающей травы и влажной земли, птицы перекликаются, не различая конца дня и его начала. Человек чувствует себя не наблюдателем, а частью чего‑то большего — ритма вне времени. Всё вокруг шепчет: просто будь — и в этом раскрывается тайна, не требующая ответа на вопрос «когда?».
