Туман стелется, вязкий, сырой, трясина шепчет за спиной. Шаг — и вязнет сапог в тине густой, нет тропинки, нет звёзд над головой, лишь камыш качается злой. Тени тянутся, тянутся вдаль, глухо булькает тёмная гладь. Ветер стих — ни вздоха, ни жаль, только ряска, да гниль, да печаль, и рассвет не спешит наступать. Комары вьются роем густым, вдалеке — крик незримых птиц. Всё застыло под взглядом пустым, мир застыл, словно сон нелюдим, где надежда тонет в грязи. Лужа отражает серый рассвет, корни цепляют, мешают идти. Ни следа, ни примет, ни побед, только мрак, только шёпот в ответ, да болота глухие пути. Но где‑то вдали — огонёк едва, тонкий луч сквозь туман и года. Может, выход? Или обман? Едва… Но душа всё ждёт, всё жива, сквозь трясину, сквозь тьму — туда.
