Пал Палыч мечтал о богатстве. Стал богатым. Тогда захотел славы. Стал знаменитым виолончелистом. Захотелось власти. Стал начальником самого большого ЖЭУ в мире. Захотелось быть писателем. Написал мемуары «Я и Джеймс Бонд», получил мировую премию. Захотелось стать драконом. Стал! Носился всюду, кашлял огнём, летучих мышей распугивал. Потом стал пожарным шлангом, очень хотел, потому что. Затем, был Гагариным, пчелой, завхозом в ЦБ, 0,999..., гобоем. Столько денег потратил на запрещённые препараты, не сосчитать. Захотел, стал маленьким, потом снова большим, побыл кузнецом, молотом, болтом и наковальней. Всё попробовал.
Наконец, вроде успокоился, и решил поработать по специальности – министром обороны. Через час почесал репу: «Какого хрена?! Хочу с парашюта!..» Насовал в карманы пистонов, верхом на ракету и был таков.
Летит на всех парах, а вокруг - комарьё, конфетти, президент в ракушках, шарфик А. Дункан, а внизу – мужик в огороде, вылитый Джуд Лоу в молодости - колорадского жука в банку из-под зелёного горошка собирает.
Палыч прицелился и сиганул. Ракета полетела дальше, потому что у неё парашюта не было. Парашют Палыча, понятное дело, не раскрылся, но повезло - упал в пышные алычовые кущи. Отряхнулся, вышел – весь в орденах, говне и лампасах: «Мерси боку!» - кричит.
Мужичок потный лоб вытер, нимб поправил, сплюнул: «Вот же сука!» Выхватил из воздуха чёрный световой меч и порубал Палыча в лапшу.
Ракета облетела глобус и вернулась в родное дупло. Уселась, перья распушила, глаза вылупила. Может быть, когда-нибудь и придут к ней Винни-Пух, Ослик и Пятачок, а пока она так и сидит там одна и, то арию Пимена поёт, а то и «Бесаме Мучо», если погода хорошая.
