Костер

Костер тихо потрескивает. От него вверх вздымаются стайки веселых искорок, задорно танцующих над  языками пламени несколько мгновений,  а потом угасающие. И на смену им приходят новые искорки, которые рвутся скорее исполнить свой танец, первый и последний, свой единственный танец, чтобы потом угаснуть раз и навсегда. Искры танцуют с ветром ночной вальс, который играет сама жизнь. Все звуки леса сливаются воедино, становясь нежной мелодией, мягко разливающейся в воздухе. Все задействованы в этой игре, никто не остается без дела: и черные сосны, в верхушках которых гудит потерявшийся ветер, и ночные птицы, время от времени перешептывающиеся в тени сосен,  и трава в которой слышен каждый шорох, и ночные скрипачи сверчки и цикады. Все живое творит эту музыку ночи. И тот, кто умеет слушать тишину, сможет услышать эту симфонию, симфонию жизни.
Вокруг костра сидят насколько человек, парней  и девушек, и молча смотрят на колышущееся в ночной темноте пламя. Они моды и красивы, их лица полны вдохновения, и в то же время какого-то отрешения от всего того, что происходит вокруг них. Они молчат. Они одеты в пеструю одежду: яркие, играющие всеми цветами радуги, рубахи, перевязанные на  поясе плетеными веревками с кисточками на концах, и старые, местами, протертые  до дыр джинсы, уже не первый год верно служившие своим хозяевам. У всех длинные волосы, плавно спадающие на плечи или заплетенные яркими лентами.
Они молчат...  И в то же время, как будто говорят друг с другом, читая мысли по едва заметным движениям и случайно брошенным взглядам. Они слушают тишину. В воздух поднимается очередная стайка искорок,  которые тут же принимаются над кряхтящим стариком-костром. Искры танцуют для тех, кто сидит вокруг костра, кто развел этот костер, чтобы согреться в прохладную июльскую ночь. Один из молодых людей время от времени шурудит в костре длинной палкой, отчего тот, фыркая, выпускает в воздух очередной сноп искр. Остальные, почти не двигаясь, сидят и смотрят на пламя. Каждый из них погружен в свои мысли, и никому кроме них неизвестно, о чем эти мысли. Может о доме... доме, которого ни у кого из них больше нет. Или о родителях, которые забыли их, но которых они никогда не забудут. Может о том, что сулит им день завтрашний или о том,  что принес день вчерашний. Их мысли далеко, в другом мире, в другой действительности. Каждый из них, глядя на костер, видит что-то особенное, чего никто больше кроме него не видит. Они молчат...
Ночь продолжает негромко играть свою лунную симфонию, унося их все дальше и дальше в мир грез. Сейчас они сидят здесь у костра и просто молчат... А что будет завтра? Завтра они вновь сядут в свой фургончик, разукрашенный так же ярко, как и их одежда, и вновь поедут. Куда?.. Неважно, куда-нибудь... Вновь возьмут свои гитары, флейты и бубны и будут играть и  петь на улицах какого-нибудь нового города. Вновь люди будут улыбаться, глядя на них, и бросать монеты в чехол для гитары. А потом они поедут в какое-нибудь красивое место за городом и будут вновь играть и петь, смеяться и веселиться. А когда на землю опустится ночь, они разведут костер, и будут смотреть на пламя. И вновь будут танцевать искры, и ночь опять будет играть свою лунную симфонию. Они так же, как и эти искры в пламени огня, танцуют свой единственный танец, который называется -  ЖИЗНЬ, чтобы потом угаснуть навсегда. Но, не смотря ни на что, они стараются  вложить в вой танец всю свою страсть, всю свою любовь. Любовь к этой жизни, которая рано или поздно закончится, к дому, которого больше нет, к людям, которые забыли о них, к завтрашнему дню, который таит в себе новые открытия, и ко дню вчерашнему, который уже не вернуть... И если вы спросите у каждого из них, счастливы ли они, или что нужно им для счастья, они лишь загадочно улыбнутся вам в ответ.
Тихо потрескивает костер... И искры, в танце кружащиеся над ним, словно читая мысли, весело отзовутся «Да... Да... Да...»