Сделка

голове.

***

  Теперь я пишу эти строки при свете последнего огарка свечи, сидя на рояльном табурете матери за отцовским письменным столом, последнем предмете мебели в его кабинете. У меня нет ничего своего, кроме моей смерти, даже моя жизнь мне не принадлежит, моё время пришло и ушло.
  Я не знаю, как оказался лежащим среди осколков зеркала, под покосившейся, пустой рамой. Теперь, я уже ничего не знаю, я пуст и острые снежинки летят в моей тьме. Пустой флакон из-под кокаина валяется под ногами, бутылка выпита досуха и съедена последняя крошка чёрного хлеба с крупинкой соли. Но, я богат сверх меры, у меня ещё осталось шесть патронов.
  Это письмо, - моё признание в любви моему брату Ромке Унгерну. Я знаю, что он уже мёртв. Когда, там или здесь, какая разница? Он всегда был впереди. Я завидовал ему, я любил его, я ненавидел его. Я предал его, я сделал его легендой, как Иуда сделал Богом Христа. Я спрячу эти листки в надёжном месте, я замурую их в стену, чтобы и за гробом греться в его тени. Мавр сделал своё дело, сделка сделана, мавр может уходить.
  Я уйду через анфиладу пустых комнат к пустой раме разбитого зеркала и разобью отражение человека, которым я был когда-то, - выстрелом в лоб.