Голова приходит в ликование.
Хорошо.
Все хорошо.
Этот огонь разжигает желание и страсть, и хочется быть именно с ним, а телефон – он немного подождет. Даже если 5 минут – это хорошо. Этого достаточно, чтобы улыбнуться и попрощаться, взять такси и отъехать на пару кварталов. Если ж 10 минут, это – целая вечность. В воздухе – освежающий сквозняк. Немного облаков. И, что самое главное – на улице нет пробок.
-Вот, - произнес Кандид обобщающее, - спасибо.
-Спасибо и вам.
И всем хорошо.
«…первичная радость всегда одинакова. В ней нет особенных девиаций. Все очень просто. Раньше был один язык. Еще до людей. На этом языке составлено бытие. Скажешь – радость – на том и все. Для человека же от этого языка отрезали маленькую веточку. Он ищет на ней следы созидания, но так и должно быть. Руде свойственно самоизученье. Может быть, она когда-нибудь и додумается, как из самой себя выплавить деталь. Хотя бы одну деталь. О механизмах тут говорить рано. Но это будет нескоро. От этой эпохи не останется и крупинки».
Он вышел в холодном переулке. На мгновение ему показалось, что камни мостовой ожили и что-то сказали ему. Кандид остановился, прислушиваясь. Камни не могут врать. С одного края подуло влагой. Это ветер пронесся сквозь череду бельевых веревок. Там, на одном из балконов, на самом краю спал кот. Где-то в глубине двора слышался детский плач. Немного телевизионного шума. Удар ложки о тарелку. Кашель. Плевок. Запах сигарет.
Кандид сделал шаг к подворотне. Второй. Один шаг был звонким, другой – глухим. Возможно, это было подсказкой, и в последующие двадцать секунд все происходило синхронно, в такт эфиру, может быть, в такт теории вероятности.
-Стоять! – услышал он звонкий, будто вдавленный в трубочку, а потому – такой тонкий и уверенный, голос.
Камни мостовой. Отражение звука. Координаты. Кандид мгновенно расставил все объекты по своим местам. Один поворот. Пистолет. Три выстрела. И, следом за эхом, звук падения трех тел. Спрятав пистолет, он двинулся в глубь двора. На плече – сумка. Одна рука – в кармане. В другой – клюка. Нужно искать тяжелый, чугунный люк, а там, внизу – проход, полный кабелей. Всего сто метров, и там стоит одинокий, никому не нужный уазик с грустными глазами.
На него возложен груз в пять километров. И здесь все просчитано, и ничего другого не будет. Сторожа на глухой автостоянке – пьяны. Им видятся таинственные женщины и новая молодость, которая наступает, будто смена сезонов года.
Товарный состав. Всего минута остановки, и можно ехать дальше.
Кандид вынул трубку и упаковку табака. Он любил хороший табак.
«…. о камнях нельзя говорить ни много, ни часто. Их жизнь гораздо длиннее, а молодость менее настойчива, а потому сложно разобраться в возрасте. По большей части, это за гранью мозгового веретена. Но я живу уже много жизней без перерыва, и мне легче говорить. Я могу выйти на пустое пространство и говорить с синими лучами, что бьют от звезд. У нас не будет обратной связи, но она и не требуется. Древние и мудрые знают это. Теперь уже никого не осталось, и я один слушаю камни. Я могу застыть и быть застывшей каплей, медленно сравниваясь с ритмом каменных духов. Человечество закончится. Я встану и буду идти по пустой земле, в период междометий, когда один мир уже ушел, а новый еще не родился. Не будет даже теней ушедших. Только камни».
Колеса товарняка монотонно разговаривали с рельсами. Под головой у Кандида лежал мешок с деньгами. Он смотрел в узкую щелку между досками вагона, и там медленно проносилась холодеющая даль. Стояла осень, но Кандид не чувствовал холода. Он пользовался своим организмом, точно инструментом, и деревянная нога ни чем ему не мешала. Ровный, дымчатый горизонт, золотился лесами. Земля казалось бесконечной и вечной. Он хорошо знал, что это не так. В каждом изгибе ландшафта он видел иные очертания, во много слоев, точно сегменты картинки в компьютерной программе. Каждый слой был голосом ушедшего времени. В нем были лица, мысли, рождение, смерть, любовь и ненависть, но ничто из этого уже не имело значение. Все это навсегда ушло. И этот, нынешний, раскаленный докрасна – ему тоже осталось немного. Он только мнит себе, что жив. Но ведь и нет другого пути, кроме веры. Иначе не будет ничего. Оно-то и с верой ничего не будет. Но вера – это горючее, на котором работает разум, а путь – это уже как кто сумеет.
….Кандид вышел из вагона. Его встретила холодная каменистая степь с вкраплениями растущих духов. Где-то у самого края ее расположился маленький городок с красными крышами. Он часто видел его во сне, понимая, что, возможно, именно это место будет его последним прибежищем. Ведь именно отсюда начинается дорога в новое измерение. Вдаль. Через время. Через пласты чужих миров. Вместе с духами. Их тело – это бесконечный коридор, который пропускает лишь избранных.
Он сел у подножия каменного холма и закурил черную трубку. Он услышал, как камни повернулись к нему лицом. Окружив Кандида со всех сторон, они принюхивались к дыму.
-Вот и я, - сказал Кандид, - сейчас пойду в город. Найду себе жилье и какое-нибудь заведение для питания. А потом я вернусь к вам. Нам нужно еще о многом поговорить. Я не могу выбрать свой путь, полагаясь лишь на собственную интуицию. Мы обменяемся субстанциями. Возможно, и вы найдете что-то полезное для себя.
Покурив, он бросил мешок с деньгами на плечо, оперся на костыль и не спеша поковылял навстречу городу с красными крышами.
