кто-то твердит, что я неполноценная.... разговариваю с Богом.... или мне ещё говорят, что я похожа на свою маму.... хм.... так интересно... чем это, позвольте узнать? мама моя любит курить, а я? ну... хорошо - хоть здесь можно признаться: да! я тоже люблю курить! мама моя читает книги с конца в начало. так ей интереснее. она говорит мне, что так и я должна знать своё будущее. но ведь будущее - не вода - в него не плюнешь. груди мои больше, чем у моей матушки, глаза совершенно другого цвета....у неё - длинная жизнь, у меня - пока одни лишь мечтания... и что тут интересного,а? да... что там говорить... люди утверждают, что мои произведения - это пустые алюминиевые вёдра... надо же! ну и что. пусть себе будут вёдра... алюминиевые - это хорошо! я пишу алюминиевые пустые вёдра. однако иногда так случается, что в наполненное - не дольёшь! тогда вот и сгодятся мои вёдра. пустые. да мне плевать, на что похоже моё творчество! да! именно: пле-вать! я - такая, как есть. другой не буду! и всё, что происходит в моей жизни я пропускаю сквозь мембраны своей голенькой души и - стреляю! - ба-бах! - готово! - ты - убит!... так появляется произведение... оно настолько беззащитное передо мной и перед миром, что после написания его нужно обязательно кому-нибудь прочитать. вообще, когда я пишу свои стихотворения, то на улице или уже космос, или идёт дождь. так что читаю я свои произведения своему Пушкину! он такой уже себе важный, что просто я становлюсь по стойке "смирно" и начинаю ему читать... иногда Пушкин на первых строчках вертит головой - это всё: я понимаю, что нужно доработать некие "неудачности". но обычно при моём голосе, в котором плывут глянцевые строчки моих метафор, Пушкин начинает ходить взад-вперёд и мурлыыыкать! это счастливый знак: моё стихотворение удалось! тогда я беру на руки своего персидского кота, целую его в носик, и мы идём на кухню: я - довольная от того, что меня выслушали, Пушкин - продолжает мурлыкать, зная, что сейчас его будут кормить мясом, нарезанным аккуратными квадратика преданности...