Что-то вмешалось извне – легонько, почти неощутимо, но руль мотоцикла дернулся и он на полной скорости…
Живые цветы на асфальте. На месте трагедии. Символично – смерть цветов к смерти человеческой. Люди бесконечно неразумны, слепы и глухи – они не чувствуют проистекающий момент в жизни. Свой момент. Рассуждают, обсуждают, что видят, но никак не то, что есть на самом деле. Они себя-то не могут увидеть. Им не получается этого сделать. Никак не получается – самолюбие плотно обволакивает «себя со стороны», чтоб не отвлекаться для другого (на других), и мозг запечатан крепко умственной деятельностью на ближайшее будущее, чтобы не думать, насколько ты идиот. Не знают они себя. Всегда кажутся лучше, умнее других. И думают, что могут обмануть жизнь…
Его мысль впервые растворилась в настоящем мгновении, он увидел этот мир протяжно, медленно, обязательно, и понял, что это конец всего. Было обидно, что так нелепо… И ему стало всё равно – секунда и он был уже вне жизни. Всё спешил куда-то…
Тело переложили на землю, а та жадно впитывала его густую кровь. Мысли оборвались с последним ударом сердца. Ужас, застывший в глазах подруги, её крики он не видел и не слышал. Он вышел из жизни, и всё плотское стало чужим ему. Не оборачиваясь назад, он мчался куда-то. Только в другом измерении…
Там, где земля поглотила его кровь, родные посадили цветы. Символично – жизнь к жизни. Только цветам всё равно, что они растут на обагренной жизнью человеческой земле. Им совершенно безразлично, что он чувствовал, о чём думал, каким был человеком. Они просто брали из земли то, что нужно им для роста и цвели.
Цветам всё равно, где цвести – на могиле или на клумбе, главное жить в сегодня, в сейчас. А всё остальное – неважно…
18.07.13г
|
