Возвращение домой

мозгу. - Надо вызвать полицию и все им объяснить. Надо..."

Я перевел взгляд на жену. Лунный свет освещает страшную черную ранку на ее виске... волосы, слипшиеся от крови.

Засовываю руку в карман, и она нащупывает какой-то предмет. Вытаскиваю его. Бархатный футляр с ожерельем для Мэг, которое я так и не успел ей подарить.
Нажимаю на замочек, и крышка плавно поднимается. В моей ладони лежит ровный ряд розовых жемчужин. Делаю неловкое, слишком сильное движение. Ожерелье рвется, и жемчужины, подпрыгивая, катятся по полу, освещенные лунным светом. Несколько из них застывают у мертвого лица моей жены...

- Надо позвонить в полицию... - бормочу я и, с трудом поднявшись, на ватных ногах выхожу из комнаты. К горлу подкатывает тошнота, и я едва успеваю добежать до уборной. По вискам течет пот. Чувствую, как глаза наполняются слезами...

- Все кончено, - тихо говорю я.
И, прокручивая в памяти последние события, чувствую дикую, невыносимую боль. Если раньше я слышал и ощущал все словно через вату, то теперь боль как будто разрывает на куски. Вспоминаю, что Мэг говорила о ребенке и, прислонившись спиной к дверному косяку, тихо плачу... Боль вгрызается во внутренности, подобно голодной собаке. Нет сил терпеть это.

***

Как в тумане иду в соседнюю комнату. Вспоминаю, где отец держал ружье. Отец был заядлым охотником, тогда как я, хоть и состоял в охотничьем клубе, за всю свою жизнь убил всего лишь пару уток.
"А теперь еще и собственную жену. И ребенка", - злобно-ехидно говорит какой-то мерзкий голосок внутри меня.
А голова, кажется, сейчас разорвется от боли.
- Хватит! Замолчи! - кричу я, обхватив виски руками.
Но голосок не унимается.
"Ты убийца. Убийца. Убийцаааа!" - хохочет он.

Достав ружье, заряжаю его. Медленно иду в гостиную и сажусь у неподвижного тела Мэг. Поворачиваю дуло к лицу. На меня смотрит смерть и, улыбаясь, подмигивает.
А противный голосок в голове принимается за старую песню.

"Ты убийца. Убийца. Убийцаааа"

Ощущаю кожей холодное жесткое прикосновение металла. Пропускаю несколько ударов сердца, закрываю глаза и... нажимаю на курок.

***

Лорена Грейс поставила на стол чашку с недопитым кофе и, оторвав взгляд от монитора, посмотрела за окно. Чувство какой-то непонятной тревоги заставило ее сделать это. А может быть, причиной было то, что Лорена все еще не могла привыкнуть к новому дому. Их новому дому. Хотя, ее дочь, восьмилетняя Элис тоже с трудом привыкала к нему.

- Мамочка, мне снятся странные сны... - в первую же неделю после переезда призналась девочка.
- Что тебе снится, милая? - чуть снисходительно улыбнулась Лорена. Она, как никто другой знала, какой фантазеркой была ее дочь.
- Мне снится дядя, - напряженно прошептала девочка, распахнув карие глаза. - Он... он приходит сюда.
- Куда - сюда? - Лорена слегка нахмурила брови, проведя рукой по волосам дочки.
- Ну... сюда, в этот дом. Приходит почти каждый вечер, - девочка говорила с искренней убежденностью.
- Эх, выдумщица ты у меня, - улыбнулась Лорена.
- Это не выдумки! - голос девочки дрогнул. - И я... вижу его иногда даже после того, как просыпаюсь. Он стоит посреди комнаты, а в руках... в руках у него бусы, такие розовые. Он стоит и плачет. Один раз я спросила у него: "Кто вы?" Он молча посмотрел на меня и ушел.
- Куда ушел? - спросила мать, которой рассказ дочери все больше и больше не нравился.
- Не знаю, - Элис пожала плечами. - Просто исчез, растворился...

Рассказы дочери и ее тревожное состояние совсем не понравились миссис Грейс. Ее радость по поводу покупки относительно дешевого симпатичного домика, стоявшего на берегу моря, была омрачена. Лорена стала наводить справки о доме, и обнаруженная информация ее совсем не обрадовала.

Дом уже сменил нескольких владельцев и почему-то все новые жильцы не задерживались в нем более полугода.

Те же, кто продали ей дом, упорно говорили, что сами ничего не знают.
"Конечно, лгут", - мрачно думала Лорена Грейс, подходя к дверям городского библиотечного архива.
Попросив подшивку местных газет за последние сорок лет, Лорена Грейс углубилась в их внимательное изучение.

После почти полуторачасового просмотра прошлых криминальных хроник, уставшие глаза Лорены Грейс наткнулись наконец на небольшую, всего лишь в несколько строчек новость, от которой она вздрогнула.

В новости от 30 июня 1979 года сообщалось, что в доме молодого служащего Джеймса Хортона произошла трагедия. "Сначала мужчина непреднамеренно убил свою беременную жену Маргарет Хортон" - читала Лорена Грейс. - "А затем, спустя непродолжительное время, застрелился сам".
Указанный в газете адрес совпадал с адресом дома, где теперь жила Лорена вместе с маленькой дочкой.

"Значит, не зря Элис снились эти странные сны, - с тревогой размышляла Лорена, выходя из библиотеки.
И невольно она подумала о том, что теперь наверное, придется искать новый дом.

***

Знаете, что самое приятное в работе, связанной с разъездами? Конечно же возвращение домой.
Возвращение. И я нажимаю кнопку звонка, а спустя некоторое время радостная Мэг виснет у меня на шее.
- Милый, наконец-то ты вернулся, - шепчет она. - Я так скучала.

И я целую ее, зарываясь лицом в ее густые волосы... зная, что у нас еще есть время... до того момента, пока я вспомню все, до мельчайших подробностей...

А потом буду возвращаться сюда снова и снова.