Стучало время.
Стучало в сердце: в пульсе, в висках и в пятках. И в пятках. И в пятках. И в пятках.
Пятки жгло. Пятки чесались. Чесались.Чесались. Хотелось бежать, бежать, бежать от пугающих зеркал. От поношенной одежды. От изношенных чувств. От мизерной зарплаты. От политики и морали...
И бежала. Бежала. Бежала. Бежала.
Увы... Скорость ударов была быстрее, чем скорость плоти. Вездесущие морщины покоряли пудру и доминировали над улыбкой. И уже горели не только пятки. Горели кости. Сухожилия. Мышцы. Вены. Кожа.
Но было ужасно холодно. Холодно. Холодно. Холодно.
И только душа, как нонсенс, как атавизм, как прощение природе, смеялась теплым "в горошинку" смехом. Как в детстве. Как в детстве. Как в детстве.
Время стучало.
