солнечный луч, выглянувший из-за тучи. Мечтатель не может не быть романтиком, это компенсация за невероятное его одиночество. За изолированность и особое видение, необходимое природе для реализации себя вне мира явлений, в настоящей бесконечности.
«Посредством человеческого сознания, природа стремиться к обретению истинного бессмертия» D.T.
Иногда я включаю транспорт и движение пешеходов, иногда телефонные сети с голосами и сообщениями, порой проверяю радио и подбираю музыку, которая будет баюкать вечность в моем раю, после открытия шлюзов. Мне нравиться эта кропотливая отладка нюансов. Создание тихого, вечно утреннего городка – этого гимна самопотаканию, с зелеными лужайками и зеркальными витринами. Я испытываю настоящее наслаждение наблюдая за ленивыми ухаживаниями шмелей за цветами шиповника. За их танцем, словно снятым на скоростную камеру. За жизнью, словно увязшей в студенистом мороке спокойствия.
Этот мир, сконцентрировавшийся на бесконечном облегченном выдохе - мой огромный замок из подушек, материнская утроба, вынашивающая триллион однояйцевых, бесполых близнецов, с единым сознанием, расщепленным трактовками. Но пока я здесь один. Пока точек зрения не существует. Когда все миры будут созданы, механизм соединит нас друг с другом, позволив природе самолюбоваться из каждой пары глаз. Видящих каждый своё – уникальное. Тогда родится истина и обретет бессмертие. Но пока я здесь один.
Мне это чертовски нравится.
Из своей прошлой, телесной жизни, я помню не многое. Поэтому не могу точно сказать, откуда в мою память пробралось произведение, изменившее мою жизнь. Жизнь, томившегося в физическом безделии и апатии неутомимого мечтателя.
«Вселенная, сама жизнь, создала пять основных классов: обслуживающую элиту, ликвидаторов, инженеров, мечтателей и рабов. Ни один из классов не имеет истинного понятия о собственном предназначении и потому счастлив, пользоваться привилегиями своего положения». D.T.
- … и потому в полной мере испытывает на себе тяжесть сопутствующих лишений. – Дополнял я, для себя, и всё вставало на места. Потому что как оказалось места эти, в самом деле, существовали и каждого, сама природа, водворяла на своё. Оставалось пользоваться привилегиями своего положения. И я с головой окунулся в мир собственной фантазии.
«Ноосфера объединит в себе все точки зрения, перетасует их и размоет границы. Тогда мечтатель включится в тандемное творчество, создавая зависимый, но свободный мир, корнями, уходящий в материальные первопричины и дарующий невероятные интеллектуально-культурные плоды». D.T.
По мокрому асфальту, легкой походкой, мимо меня проходит девушка в летнем платьице и босоножках. Её волнистые волосы, свободно ниспадающие на смуглые плечи, едва колышет слабый ветерок. Она, девушка, вдыхая свежий аромат летнего утра, улыбается мне и машет рукой в приветственном жесте. Я машу ей в ответ, зачарованный её улыбкой, дружелюбной и искренней. Насколько может быть искренним мираж. Мгновение и девушка, и её улыбка , и платьице с развевающимся подолом, и босоножки, смело ступающие по мелким лужицам исчезают.
Я мог бы завести с ней беседу. Догнать её и признаться в любви, но разве можно влюбиться в призрак? Можно ли фантазию заставить полюбить в ответ? Заставить конечно можно, но добиться чего-то настоящего –нет.
Когда откроются шлюзы, мой мир наводнят свободные люди, зависимые от моего видения, так же как я буду зависим в их мирах. Всё станет мороком.
Жизнь распылится на миллионы масок.
Мну в руках рукопись. Кто дал мне этот труд, безымянного пророка? Откуда у меня это? Не помню.
В какой-то момент D.T. просто появился в моей жизни, определив мою судьбу. Больше я ничего не знаю. Потому что нет никакого Я. Освободившись от личности, я освободился от воспоминаний. Не всех, естественно - Память хитра и неистребима - как и личность. Так или иначе, определяя себя, приходится обращаться к ней, но теперь уже, скорее как к инструменту, а не руководителю.
Подхожу к зеркальной поверхности небольшой лужицы на асфальте. Голубое небо и великолепные, мягкие облака отражаются в водной глади. Отражения моего лица там нет. Этот мир понятия не имеет о том как оно должно выглядеть. Даже та девушка-призрак, посланница моей хитрой памяти, помахавшая по моей прихоти мне ручкой, тоже не имеет понятия о моей внешности.
Здесь всё пропитано мною. Здесь всё, это я, но самого меня не существует нигде. В моем воображении меня нет.
Все, кто когда либо увидит меня, или заговорит со мной – увидит и услышит, каждый свое.
Вот мои руки держащие рукопись. Вот стопы, обутые в изношенные кеды. Вот торс, скрытый сетчатой футболкой. Это то, как мне кажется, я мог бы выглядеть.
А вот район, составленный из небольших двориков. В основном вокруг пятиэтажки, с трех или двух комнатными квартирами, которые я знаю как свои пять…хм. Не важно.
Вот цветущие клумбы, окруженные ленивым жужжанием тех самых шмелей. Вот детские площадки с потрескавшимся асфальтом, из которого растут пучки травы. Это то, как мне хочется видеть окружающее меня пространство.
Разве это не настоящая победа?
Я знаю весь этот городок наизусть, потому что передо мной он словно раскрытая книга, страницы которой я могу пролистнуть, что бы перечитать то, что написал сам.
Умиротворенно улыбаюсь накрапывающему дождю и собираюсь спрятать рукопись от влаги. Но что-то не так. Замечаю изменения, что прежде были скрыты от меня. Это касается именно D.T. Последних её страниц явно не хватает. Неровные края выдранных листов свидетельствуют об этом. Что могло быть на них? Зачем память так грубо обрубила поток? Зачем оставило свидетельство сокрытого?
Город погружается в темноту, и дождь затихает.. все звуки тонут в тишине. Я сконцентрирован. Только я сам мог укрыть от себя какую-то важную деталь и оставить намек на это. Точнее не я, а Я.
Капитуляция не была полной и подчинение всего лишь хитрость. Уловка, дабы усыпить бдительность. Теперь что бы выяснить, что именно я утаил, мне понадобится возродить из пепла феникса полностью. Снова раздуть пламя собственных страстей и страхов.
Города больше нет. Нет идеального рая, в котором словно в янтаре застыло моё сознание, обезличенное и обманутое всесильной природой.
Перед моим мысленным взором, горят слова из выдранных страниц Deornica Treokline. Страниц, которых не должно было остаться.
«Мечтатель должен увековечить в борьбе, свою истинную свободу и не впасть в анестезирующее рабство мнимого всесилия.» D.T.
Рая не будет.
08.04.13.
