Хожу по квартире в образе голодного тигра. Все прячутся по темным углам, или срочно находят себе какое-нибудь важное дело, позволяющее убраться из дома. В голове всякая плеснь, не вижу и не чувствую ничего. Обои - потолок - ковролин - паркет - кафель - грязный бетонный пол (это уже подъезд, пора обратно). Вообще не мечтается! А значит и не пишется. Перед глазами мелькает один мутный сюжет: высокая гора, на которую ну обязательно надо забраться, потому что там сидит мудрец. Какого черта он залез на гору, я не знаю, но факт остается фактом. И герой туда лезет, преодолевая препятствия, чтобы спросить, или узнать. Обрести смысл бытия, или набить мудрецу морду, если с альпинизмом будет совсем плохо...Не так важно, что герою надо, важно, что ответит мудрец! Улыбнется ему лучезарной улыбкой, и скажет, что карабкался тот абсолютно напрасно! Весь его смысл жизни в родном селе, или что-то вроде этого. Мудро? Ооочень! А главное, оригинально...
Чтобы как-то затмить дурацкого мудреца, приходиться прибегать к легким сексуальным фантазиям, так часто поднимавшим мое завядшее воображение. Бесполезно и глухо, мерещится только Марч Симпсон, бреющая ноги.
Должна быть искра, импульс, разряд! Сунуть пальцы в розетку? Слишком эффектно! Порычав еще немного на "местных", прячусь в кабинете. Доктор Че укоризнено смотрит в сторону. На мониторе можно что-нибудь нарисовать. Пахнет сигаретным дымом и несбывшимися надеждами. Моя территория ничтожна. Мой мир жалок. Мои попытки написать о чем-либо, напоминают попытки сумасшедшего, видевшего НЛО, рассказать об этом людям. Все снисходительно улыбаются, кивают, но никто не верит и по настоящему не слушает. И несчастная жертва болезни и инопланетян уже сама сомневается: "А было ли это на самом деле? Не померещелось ли в бреду?"
Надо чем-то сбить это настроение. Может, стихи написать? С рифмой всегда было не очень, но это же для себя...сейчас...вот!
Ты думаешь: "Все еще будет!"
Мгновенья до счастья считая.
Смотри - вот упала песчинка,
Надежды полет обрывая.
Дааа...хорошо то как торкнуло. Творческая депрессия. Надо в отпуск, куда-нибудь съездить. К океану, наприм...ну точно!!! Вот оно! Колибри села на пыльный монитор, и попросила закурить, Эрнесто подмигнул и сдвинул берет на затылок. Настоящая радуга повисла под потолком, в открытую форточку влетело белое, пушистое облако. Тарзан сорвался с лианы, и больно ударился головой о давно заброшенные гантели. Мир расцвел. Вдоховение пришло!
