чувствовалось, что ему скучно. Он сам любил повторять правило, которое с самого начала взял за основу: «пиши так, чтобы в первую очередь было интересно самому!». Но ведь интерес хитрая штука, его нельзя получить желанием или усилием воли. Он либо есть, либо нет…
«Я человек свободного дыхания» - как-то сказал Крис, «мне надо всегда делать все легко, парить. Только в таком состоянии я достигаю максимальной творческой свободы и жестокости».
Крис замер и, казалось прислушивался к чему-то. Я взял инициативу в свои руки и разлил вино.
После третьего бокала Крис совсем сник и казалось вот-вот заснет. В последнее время он не редко скучал и разговор с ним носил полусонный характер в не зависимости от темы. Стоит его тревожить, стараться расшевелить, потрясти или полить водой из чайника? В последнее время я не редко задавался этим вопросом. Я представлял себе как иду на кухню, беру старый полный воды чайник и несу его в комнату, как наклоняюсь над дремлющим Крисом и ….никак не могу закончит движение. Вода почему-то отказывается выливаться на его короткостриженную голову.
Может это все от того, что Крис не любил воду. Он редко купался и даже летом, когда солнце палило изо всех сил предпочитал тень водной прохладе.
Почувствовав неловкость затянувшей паузы Крис предложил сварить кофе, от такого предложения я не мог отказаться и одобрительно улыбнулся. Чтобы не оставлять его одного и не остаться в одиночестве я проследовал за ним на кухню.
Запах кофе всегда действовал благотворно и я с удовольствием вдыхал его полной грудью. Этот запах я любил с детства, с тех самых пор когда сестра, большая любительница крепкого бразильского кофе приготавливала его и угощала своих подруг. Этот незабываемый аромат доносился до моей комнаты, казалось преображая все вокруг и меня самого. Сам я не любил готовить кофе, предпочитал, чтобы это делали другие.
Не сказать, что Крис варил кофе как-то по-особенному, но у него получалось. Думаю все дело в его эстетизме, который непременно сказывался во всем к чему прикасалась его рука. Вот и сейчас он аккуратно насыпал кофе в кофеварку и неспешно, но весьма ловко управлялся с ней. Не желая ему мешать разговорами я наблюдал за движением его рук с большим интересом. Он был весьма собран и поглощен процессом. Казалось, что все что происходит, происходит не просто так. У каждой детали и движения свое место. Запах по всей видимости тоже был важной частью этого процесса, так как Крис то и дело принюхивался к тому что происходит.
Когда кофе был готов Крис разлил его по чашкам поставил их на поднос и спокойно пошел в комнату я проследовал за ним. На кухне мы не проронили ни слова.
Кофе понемногу взбодрил Криса. «Сегодня хотел зайти Фонис, может он еще заглянет ко мне ближе к вечеру» - сказал Крис пространно глядя в окно.
Фонис был веселый парень лет двадцати пяти, способный казалось рассмешить кого угодно. Он всегда рассказывал смешные истории, которые могли произойти с ним одним. Не знаю, выдумывал ли он их или нет, но выглядело все очень правдоподобно.
С Фонисом я познакомился у Криса. В тот день было много народу и все старались получить свою порцию его внимания, но Крис был увлечен Фонисом и болтал с ним безумолку. Фонис здорово поднимал ему настроение. Он постоянно шутил и вообще в тот вечер был в ударе.
Фонис принес свои рисунки и демонстрировал их Крису со своими весьма забавными комментариями. Я подошел к ним и Крис заметив мое любопытство, улыбнувшись представил меня Фонису. Рисунки Фониса были иллюстрациями к каким-то рассказам. В ним было что-то очень знакомое и близкое, но необъяснимое вернее на тот момент я не мог понять это. Рисунки были неким миксом реализма и символизма, чем меня очень привлекали.
Крис очень внимательно и в то же время смеясь рассматривал рисунки. Он как-то сказал, что хотел предложить Фонису проиллюстрировать один из своих сборников. Что-нибудь из раньшего.
Фонис был только рад такому заказу. Ему было весьма по душе творчество Криса, особенно его новеллы. Было видно, что они на одной волне. Два реалиста-символиста, один – писатель, другой - художник.
«Ох уж этот Фонис» - любил повторять Крис. «Он может нарисовать все не так как надо. Я знаю, что если попрошу его нарисовать то что хочу, он непременно нарисует иное. И это клевао! Он дополняет мое творчество. Придает дополнительные смыслы и символизм моим произведениям».
Фонис не остался в долгу и предложил в свою очередь более оригинальную идею, пойти от обратного, от рисунков. Он предложил Крису написать рассказ или новеллу на его рисунки. Помню, Крис очень удивился. Не припомню, что кто-то делал подобное, но в качестве эксперимента, почему бы нет.
Крис встал и подошел к окну. Шел дождь и капельки плотно барабанили по стеклу спускаясь вниз быстрыми ручейками. Странная штука дождь, кто его придумал?
Меня не покидала мысль, что Крис чем-то обеспокоен. Что-то ему мешало и не давало покоя. Это беспокойство отражалось в его фигуре, движении, жестах, мимике, речи.
Спрашивать об этом мне было неловко, именно поэтому я предпочитал молчать и ждать.
«Странно, но я совсем не чувствую дождя, раньше чувствовал, а теперь нет» неожиданно, казалось, для самого себе произнес Крис.
«В смысле» - не совсем уловив суть фразы спросил я.
«В смысле, что мне все равно идет он или нет» - сказал Крис. «Раньше все это для меня что-то значило, я разбирал его письмена, разгадывал знаки и символы, которые он изливал, а теперь все глухо. Я потерял связь с этим миром. Понимаете?» - не оборачиваясь от окна сказал Крис.
«Вы просто устали» - ответил я, не придумав ничего лучшего.
«Пожалуй» - неожиданно прозвучал ответ Криса.
«Устал и иссяк» - кинул он вдогонку.
«Вы знаете, а Фонис не придет. Он не любит дождь, я бы даже сказал, что он боится его…Боится растаять, раствориться в его холодных рукавах. Трусишка» - вдруг хохотнул Крис. «Он поди сидит в каком-нибудь подъезде и трепещет от страха. Вы знаете он слишком дорожит своим талантом, чтобы вот так рискнуть им под дождем. Ему не позавидуешь, хотя раньше я завидовал» - произнес Крис, по-прежнему глядя в окно.
«Вот посмотрите, что он набросал мне» - сказал Крис, повернувшись наконец ко мне и подходя к столику. Он взял в руки синюю папку с завязками и небрежно бросил передо мной.
Я посмотрел на Криса и аккуратно взял папку. Открыв ее я обнаружил зарисовки Фониса на один из наименее удачных рассказов Криса, то ли «Агора», то ли «На горе» точно не помню.
Рука Фониса угадывалась безошибочно, в каждой линии, в каждом образе. Просмотрев все я улыбнулся и сказал, что по-моему все превосходно и легко узнаваемо. Он совершенно точно передал суть дела. Все как в рассказе и даже лучше.
«Вот именно» - разочаровано вздохнул Крис.
«То ли я стал слишком предсказуем, то ли Фонис не хочет напрягаться. То ли еще что, но выходит как выходит…я думал он нарисует нечто совершенно противоположное, возможно парадоксальное, неугадываемое, а тут…сплошной реализм и техника».
«Видимо я слишком много от него хочу»
Я встал и подошел к Крису. Мы стояли рядом уставившись в окно и слушали дождь.
«Думаю, не стоит его торопить, возможно Фонис не закончил и принесет еще варианты» - попытался я обнадежить Криса, но тот ничего не ответил.
Дождь явно усиливался и его дробь становилась жестче и злее. В комнате стоял запах вина и кофе, который пьянил своей насыщенностью.
Профиль Криса был неподвижен и строг, губы слегка поджаты….Под барабанную дробь дождя все это казалось по военному мистическим и глубоким.
Казалось я впал в то же состояние, что и Крис (возможно мне это только казалось). Не надо ни слов, ни жестов, достаточно было этой неподвижности и непрерывности.
Вдруг мне представилось, как в подъезде дома напротив стоит Фонис, в сером мокром от дождя плаще и боязливо поглядывает на окна Криса в надежде уловить его настроение и расположение. Он переминается с ноги на ногу в поисках опоры, но тщетно. Сумка с рисунками висит у него на плече и кажется нестерпимо тяжелой и мокрой.
Дождь убивает и спасает. Убивает тем, что давит своей барабанной дробью на сознание и заставляет сердце биться чаще, а спасает отгородив стеной от Криса, который понимает, что в дождь Фонис не придет.
Не помню как мы простились, я осознал себя только на лестничной клетке перед дверью. На секунду мне показалось, что я даже не заходил к Крису и машинально протянул руку, чтобы постучать, но тут же отдернул..запах вина и кофе во рту были свидетелями нашей встречи.
Выйдя на улицу я тут же оказался во власти дождя, было холодно и тоскливо. Домой идти не хотелось, оставаться на улице тоже. Мысль о кафе родилась почти сразу. Она уже теплилась, как только я вышел и приобрела окончательную форму, стоило мне сделать несколько шагов в сторону улицы Чайковского. Поблизости ничего подходящего не было и я побрел в сторону бульвара всех революций.
У меня из головы не выходил Крис. На сегодня он был единственным посетителем моего сознания. Его состояние вызывало во мне беспокойство и даже, пожалуй тревогу. Почему, я не знал.
И все же Крис был не прав, он ошибался, считая что Фонис мерзнет в темном подъезде умирая под тяжестью рисунков и света окон Криса. Фонис сидел здесь, за одним из столиков кафе «Зоопарк» и добивал бутылочку «Сильванера». Я заметил его не сразу, случайно обернувшись, чтобы присмотреться к посетителям.
Видя, что Фонис один я было хотел подойти и поприветствовать его, но сдержался то ли от неловкости, то ли по какой-либо иной причине. Как бы там ни было, я решил понаблюдать за ним издалека.
В кафе было тепло и весьма уютно, зал был полупустым и одинокие посетители были заняты своими делами и не обращали на окружающих никакого внимания.
Это место хорошо подходило для уединенного времяприпровождения. Я заказал кофе с коньяком и наблюдал за Фонисом. Тот сидел по-прежнему задумавшись и разглядывал этикетку на полупустой бутылке «Сильванера».
Я вдруг поймал себя на мысли, что Фонис чем-то напоминал мне Криса. Речь не шла о внешнем сходстве, здесь они как раз были ну совершенно разными, а вот эстетически…
Это сходство невозможно уловить сразу, мгновенно, после первого впечатления. Оно как бы выкристаллизовывается в процессе узнавания. Сходство, вызванное внутренней механикой души, необъяснимой палитрой красок.
Посетителя, который вошел я заметил не сразу. Он сел чуть по-отдаль от меня и сделал заказ спокойным голосом. Через несколько минут ему принесли «Сильванер» и бокал, еще было что-то из закуски...
В облике этого человека угадывалось нечто очень знакомое и родное. Я не мог в это поверить, казалось это какой-то обман зрения, как будто кто-то могущественный подсунул мне картинку из прошлого. Тем не менее это был Крис. Мягкий свет освещал его короткостриженную голову.
На секунду я засомневался в реальности происходящего, уж больно все это казалось странным, непонятным.
Крис со свойственным только ему эстетизмом наполнил бокал и пригубив вино замер в ожидании…Вот уж никак не думал, что Крис посещает «Зоопарк», признаться я и сам был здесь редким гостем.
Мысль о том, чтобы подсесть к Крису и поговорить даже не возникала. Позже я спрашивал себя, почему эта мысль не
