Демон вдохновения

 Он медленно скользил по волнам человеческих снов, ловя их отражения, их отголоски, их оттенки. Немного коснуться здесь, чуть-чуть подправить там, слегка усилить чувство тут. Мысли, эмоции, грёзы послушной глиной принимали необходимые очертания. Он направлял их в нужное одному лишь Ему русло.
 
 Где-то вдали зазвучала симфония, созданная не без Его участия. Он довольно щурился, словно кот на солнышке, растворяясь в этой чудесной мелодии, что как бы говорила с Ним. Композитор, казалось, вложил всю душу в эту музыку. Частично оно так и было.
 
 Лёгкое прикосновение тонкой щекоткой пронеслось по Его коже, оставляя приятные мурашки. То художник с другого конца света завершал свой последний шедевр. Последний в прямом смысле слова. Художник чувствовал что больше уже ни одна картина не выйдет из под его кисти, поэтому вкладывал всё что осталось в его душе в этот холст. Для Него это было слаще самого приторного нектара. Что может быть лучше чем финальный аккорд в творчестве и жизни человека?! Он вылакал этого художника до дна, смакуя каждую каплю. И именно благодаря Ему этот художник стал всемирно известен.
 
 А что у нас здесь? Какая прелесть! Юный поэт что не может подобрать слова, для своей возлюбленной. Наблюдая за юношей Он засмеялся. Лёгкое движение руки и песок попадает в глаза юноше. Веки поэта становятся всё тяжелее и он валится на кровать, мгновенно уносясь в царство снов. Одна из его слуг нетерпеливо теребит своё ожерелье строф и Он делает ей жест. Она заливаясь радостным смехом садится на кончик носа юноши, и начинает что-то шептать ему. Люди придумали смешное слово, чтобы обозначит Его слуг. Они называют их музами. В этом есть своя ирония. В переводе с древнего языка, "муза" - мыслящая. Но сами "музы" мыслить не способны, они могут лишь вкладывать мысли в головы своих подопечных. На лице юноши заиграла блаженная улыбка.
 
 А вот и Его любимчик. Писатель, что каждой строкой приближает Его приход. Каждая написанная им строка - словно бы оторванный кусочек души, что вереницей букв застыл на тонком листе бумаги. Писатель пишет о вещах, что не ведомы людям. Это уже даже не музы, Он лично нашёптывает писателю слова, каждой страницей приближая безумие писателя. И каждая нотка его сумасшествия становится всё слаще. Жаль лишь что этому писателю осталось совсем недолго.

  Как же Он любит этот мир, который подобен бесконечному пиршественному столу. Сколько же здесь Его подопечных, каждый из которых желает Его внимания, даже и не понимая того. Он порхает по их мыслям, он дарит им идеи, дарит слова, дарит ноты, дарит образы. Взамен он лишь берёт их души. Вы когда-нибудь чувствовали опустошение, после того как излили свои мысли на бумагу? Если да, то Вас посещало истинное вдохновение. А это значит, что Вы оставили на бумаге ещё один маленький кусочек своей души.