Всё, чего хочешь иногда – это бежать, бежать сломя голову, бежать не разбирая дороги, бежать в пустоту.
Где-то глубоко в душе ты чувствуешь, что тебе чего-то не хватает и надеешься, что ты не упустил это «что-то» позади, надеешься, что оно ждёт тебя где-то там, на твоей дороге. В будущем.
И ты бежишь, бежишь за этим будущим и «чем-то», поворачивая голову из стороны в сторону, боясь не заметить «его», отдыхающим на обочине. Ты видишь многое за пределами дороги: поля любви, леса заблуждений, овраги смерти… Видишь многое, но всё не то. И эти мелочи отвлекают твоё внимание на себя, манят, заставляют останавливаться.
Но ведь тебе нельзя останавливаться. Ни в коем случае нельзя. Ведь твоё «что-то» тоже не стоит на месте. Это уж наверняка. Иначе, зачем оно тебе было бы нужно?
И тогда ты вдруг понимаешь, что тебе теперь нельзя останавливаться еще и потому, что ты, стоящий на месте, можешь стать ненужным своему «чему-то». Ведь кто сказал, что выбирать можешь только ты?
И ты несешься ещё быстрее, перестаешь рассматривать пейзажи обочин, перестаешь приветливо кивать встречным прохожим, почему-то ищущим своё «что-то» в прошлом, перестаешь видеть саму дорогу.
И вот так летя часы, дни, годы, в один прекрасный момент ты резко останавливаешься. Смотришь под ноги, по сторонам. И не видишь своей дороги. Вместо неё лишь заросшая тропинка. Вдоль неё колючки и крапива. Чуть поодаль загнивающее болото. А перед тобой – обрыв. И вокруг никого. Ни-ко-го.
Ты садишься на свою тропинку. Достаёшь из сумки последний бутерброд. Выпиваешь последний глоток воды из бутылки. Утираешь лицо рукавом. Наблюдаешь, как солнце скрывается где-то там, вдалеке. Проводив его, медленно встаешь, подходишь к краю оврага, смотришь вниз. А внизу темно. Темно и поэтому страшно. Ты отходишь немного назад, закрываешь глаза, обнимаешь сам себя, будто в попытке защититься, и бежишь. Бежишь вперед. Еще раз вперед. Последний раз.
Как только твои ноги касаются края обрыва, ты больше не можешь молчать. Ты кричишь. И, уже летя вниз, ты слышишь, что кричишь не один. За доли секунд в твоей голове проскальзывают мысли, что кто-то тоже прыгнул вместе с тобой, что все рано или поздно прыгают. Но ты слышишь, что снова всё не то.. ты слышишь голос, который так близко. Который так близок.
Ты не просто слышишь его, ты чувствуешь. Ты чувствуешь силу того, кто издает этот крик, ты чувствуешь его дыхание, его тепло. «Это» - рядом. «Это» - и есть твоё «что-то». Ты не знаешь наверняка, но чувствуешь, что так оно и есть. Ты протягиваешь руки пытаясь коснуться своего «чего-то». Ты открываешь глаза и всматриваешься в темноту, чтобы увидеть «его». Хотя бы сейчас. Хотя бы в последний момент.
Но чем больше ты тянешься, чем сильнее всматриваешься, тем тише крик, тем меньше ощущается дыхание, тем холоднее ветер. И тогда ты снова закрываешь глаза, обнимаешь себя и.. вот «оно», снова так близко! И ты больше не пытаешься его словить или увидеть. Ты летишь вниз, счастливый тем, что «оно» с тобой.
