Без чувств

 Потолок, половина двери – прямо.
Четверть стены, с телевизором, подвешенном к потолку - с лева.
Четверть стены и треть окна с голубенькими, в рюшечку занавесками – с права. Вот и весь обзор.
Ни боли, ни страха никаких чувств.
Только слух и зрение. Даже память не хочет открываться, не вспоминается ни имя ни фамилия , ни родственники, как будто, кто-то взял ластик и прошёлся по биографии, убрав из неё всё что связано с прошлым, оставив только один эпизод. Этот эпизод приходи каждую ночь.
Вечер, огни фонарей, и встречных машин, между ног ревущий зверь по имени Кавасаки, и дорога, летящая на встречу. Ветер треплет куртку, пытаясь сорвать её с плеч. Впереди зелёный, нужно успеть проскочить. Газу. Успеваю. Но что это какой-то козёл вылез слишком далеко за ограничительную линию на перекрёстке. Обойти. Не успеваю, слишком большая скорость. Страха нет.
Просто он ещё не пришёл.
 Слишком большая скорость.
 Удар.
 Полёт.
 Ещё удар.
 Взрыв боли.
 И….

 Потолок, половина двери – прямо.
Четверть стены, с телевизором, подвешенном к потолку - с лева.
Четверть стены и треть окна с голубенькими, в рюшечку занавесками – с права.
Человек в белом с повязкой на лице подносит блестящий предмет к глазу, сноп света слепит, но глаз не отвести, и закрыть веко не возможно, они просто не слушаются.
 «Ну что я вам скажу, коллеги возможно мозг работает, возможно, он даже видит и слышит нас, но остальные рефлексы полностью отсутствуют». Слышится голос человека в белом.
 «Ну что ж будем ждать, может быть, мозг и проснётся»,- это уже другой голос, другого человека в белом.
Вот так вот, он и лежит уже больше двух недель. Сердце качает кровь по венам, аппарат качает воздух в отказавшиеся работать лёгкие. Одним словом тело полностью отказалось работать, и только зрение и слух, и мысли.
 Мысли,
 мысли,
 мысли, безумное количество мыслей, и каждую ночь один и тот же сон. Безумная скорость, преграда, полёт, удар взрыв боль, и пробуждение, пустое безмолвное пробуждение.
 Ни что это теперешнее состояние. А как его ещё можно назвать?
Когда нет возможности даже закрыть глаза, спасаясь от назойливой мухи, которая решила напиться, из глаза. Вот так лежишь, и видишь, как какая-то тварь пьёт из твоего глаза. И ничего не можешь сделать.
 Мысли, мысли, мысли…
А может быть это и есть ад. Ведь для чего-то осталось в памяти этот роковой вечер и эта ужасная всё поглощающая боль.
 Мысли, мысли, мысли….
Пришла мысль о самоубийстве, вот ведь задача, как можно покончит с жизнью, когда практически мёртв.
А как назвать состояние, когда нет ни голода, ни жажды, ни злость, ни страха, нет ничего.
Скоро ночь, опять ночь, опять этот сон, опять возвращение к ужасной действительности. А может этой ночью всё кончится, а вдруг пробуждения не будет. Скорее бы ночь…
 Ну, вот и ночь.
 Тени по потолку и стенам ползают как призрачные существа, завораживая своей фантастичностью, сознание потихонечку уплывает, закрывая зрение полупрозрачной пеленой, которая постепенно темнеет, пока сон полностью не овладевает оставшимся в живых кусочком мозга.
 И снова…
Вечер, огни фонарей, и встречных машин, между ног ревущий зверь по имени Кавасаки, и дорога, летящая на встречу. Ветер треплет куртку, пытаясь сорвать её с плеч. Впереди зелёный, нужно успеть проскочить. Газу. Успеваю. Но что это какой-то козёл вылез слишком далеко за ограничительную линию на перекрёстке.   Обойти.
Не успеваю, слишком большая скорость,
Страха нет.
Просто он ещё не пришёл. Слишком большая скорость.
Удар.
Полёт. Ещё удар. Взрыв боли.
И….
Человек в белом с фонариком подошёл к коматозному пациенту, посветил в зрачок, пригляделся, выключил фонарик, снова поднёс его к другому глазу, почесал затылок, и облегчённо выдохнув, изрёк.
- Готов. Отмучился. Отключайте его.