План.

План.
  - Бог, ты мой, опять! – Ярошевский уронил «Los-Angeles gerald» на журнальный столик. – «Смерть джазовой певицы от передозировки наркотиков». Наверняка, - самоубийство. И чего им не хватает?
  - А чего не хватило Элвису Пресли? – Немиров меланхолично пожал плечом. – Мэрилин Монро? Или десяткам тысяч молодых людей в самых сытых странах?
  - Хэмингуэй и Хантер не были молодыми людьми, - возразил Ярошевский. – Они были зрелыми людьми на вершине успеха.
  - С вершины уже хорошо виден спуск, - усмехнулся Немиров. – А молодые люди первого мира, сегодня уже рождаются настолько усталыми, что им неохота лезть вверх.
  - Это парадокс, - кивнул Ярошевский. – В нищей Африке нет вируса суицида.
  - Нет парадокса, - сказал Немиров. – Тягловое животное ходит в ярме и в грязи, его бьют кнутом. Но, ему не приходит на ум самоубийство. У него нет ума. У него есть желудок, который тянется к мешку овса. Самоубийство приходит тогда, когда есть куда приходить. Тогда в уме возникает густое подозрение, что вся жизнь, - это блеф. И между мешком овса и мешком денег нет разницы.
  - Теперь я вас совсем перестал понимать, - Ярошевский озадаченно откинулся в кресле.
  - Возможно, Элвис Пресли был более несчастен, чем самый убогий негр, сидящий возле мусорного бака, - сказал Немиров. – Нищему негру не с чем сравнивать свой мусорный бак. А Элвису Пресли – есть. Когда жизнь превращается в разбитое корыто, наполненное игрушками, которыми уже невозможно воспользоваться, - это очень мучительно, не правда ли? Когда джазовая певица смотрит в зеркало и видит там не юную красавицу, а сморщенную старуху, - это намного печальнее, чем с рождения быть жирной уродиной из гетто. Когда молодой, здоровый, счастливый и успешный понимает, что его ждёт завтра, - он больше не хочет просыпаться. Старость, болезнь и смерть, - это ад счастливчиков, мой друг. Несчастные его просто не замечают.
  - Но, у вас, как всегда, есть план(?) – Утвердительно спросил Ярошевский.
  - Он есть, - согласился Немиров. – Не свой. Его придумал парень, по имени Сиддхарта Гаутама. Он родился в шоколаде, потом вывалялся в грязи. Когда ему это надоело, он сел под деревом боддхи и сказал себе, - «Больше никогда». Не надо мне алмазов в шоколаде и камней в грязи тоже не надо. Жизнь надо прожить так, чтобы не было мучительно больно умирать. Он собрал достаточно ума и споткнулся о достаточно камней, чтобы не разбрасывать их. Поэтому, он не нашёл времени сказать себе самому или кому другому, что будет дальше.
  - Умрём, - посмотрим! – Немиров поднял бокал шампанского.