Ничтожество.
Двое кричат шёпотом на неё и друг на друга, плюются слюной. Морды перекошенные. Царю в глаза не смотрят, боятся даже мимоходом на него взглянуть. И по ней, и по ним Йорген понимает, что его каменное лицо страшно.
Пленницу толкают вперёд. Зря.
Легко, будто сейчас отдохнуть присел, Йорген поднимается на ноги. Меч скользит гардой вперёд, разворачивается, и острие достигает цели свистящим, коротким взмахом. Бляха советника падает. Смертельно бледный он хватается за шею, предвосхищая завтрашнее утро.
На левой ладони царя – татуировка зойи. Коснувшись ей сердца, Йорген указывает на трон:
– Взойди...
Медная девушка, облачённая в закатный, солнечный пурпур, задумывается по-царски демонстративно, на точно отмеренные секунды и совершает поклон.
