Серый Волк, хоть и работал санитаром леса, но литературным талантом природа его одарила по-полной. Пописывал он стишки, читал их любимой при луне и был счастлив. Да вот беда, попал однажды Волк на концерт местной знаменитости Соловья. Уважил супругу, составил ей компанию.
Поглядел Серый, как певцу несут букеты, послушал, как аплодируют, да и сказал:
– Мелодии, может того, и неплохие, а вот слова – чистая розовая муть. Я бы лучше сочинил.
– Лучше, лучше, дорогой, – согласилась Волчица и продолжила хлопать соловьишке, выпорхнувшему на поклон. Чуть лапы не отбила, честное слово.
Сидел поэт-любитель среди беснующихся зрителей, слушал прибой оваций и думал: «Что это за луна-луна, цветы-цветы, кровь-любовь и ты - мечты? Разве это поэзия?"
С тех пор пропал волчок. Засел за компьютер, зарегистрировался на литсайте и пошёл строчить поэмы. Появились у него читатели-почитатели. Отзывы писали хвалебные, комментарии лестные – волк всё-таки, ему лапу в пасть не клади! Основную профессию Серый забросил. Ни больных, ни хворых не отлавливал, слабых не изолировал. Расплодилось в лесу всякой убогой живности видимо-невидимо. Особенно зайцев. И особенно больных на голову.
Вздумали ушастые мстить за вековой страх, который их род от волчьего имел, и ну троллить поэта. Такие рецухи кидали на его стихи, что Серый за сердце хватался. Отвечал, спорил, конечно, отстаивал, да где там! Видя, как легко можно над хищником поиздеваться, вся лесная братия подтянулась и на Волка набросилась. Хвалить его дурным тоном считали, мол, это все подхалимы, а правда она – заячья.
Забросил Поэт сочинительство, лишь ответы язвительные отбивает.
Видит Волчица – дело плохо. Супруг ни семьёй не занимается, ни работой, даже стихов не пишет, а только с зайцами спорит.
– Любимый, пойдём, полюбуемся на Луну, почитаешь мне что-нибудь из раннего…
– Некогда, тут одного ушастого уконтрапупить надо.
Услышал младший волчонок эти слова, да и спрашивает:
– Папа, а правда, раньше ты мясо домой приносил?
– Что? – удивился Волк, – ты о чём, сынок?
– Вот! – показал малыш на аватарку главного отцовского противника, – зайчатину.
– А-а-а-а! – вскричал поэт, – мяса хотите? Будет вам мясо!
И выскочил из дома.
С тех пор волчья страничка на литсайте заброшена, а санитарные службы работают исправно.
