Почему мы только и делаем, что рвем друг на друге не тесную одежду, а обнаженные души? Наши письма, строчки стихов и телефонные звонки сильнее пыточных клещей, острее бритвы. Жизнь - нескончаемая мука от письма до письма - вечная игра без правил, наводнение неведомой памяти, неуправляемая стихия призрачной мечты. А судьба - всего лишь нанятый временем киллер и никто не знает, когда он зафиксирует маленькую, прыгающую на лбу, розовую лазерную точку и тогда эта музыка внутри оборвётся на завершающем такте парой фраз или строчкой стиха на последнем метре пути.
Почему дождь - бесконечный дождь - всегда сопровождает наши души, даже если на улице ясная солнечная погода?
