Ночной разговор писателя со своей Смертью

Маркизы на окнах и изобилие дерева в интерьере, кессонированный потолок и зеленая настольная лампа - все говорило о том, что мысль и творчество всегда жили здесь. Всегда, но не теперь. За массивным дубовым столом сидел пожилой, но очень еще красивый мужчина. Писатель. Его руки, все в старческих жилах и морщинах, нервно стучали тяжелой перьевой ручкой по поверхности стола, обтянутого сукном. Он думал. Вспоминал. Переживал и страдал одновременно. Его творчество, мысли и внутренний мир - умерли, но страшно было то, что умерли они раньше него. Раньше, когда он был полон сил и идей, писал по несколько романов одновременно. А сейчас он плакал. Старческие глаза в морщинах и уже мутно-серого цвета, были безжизненны и пусты, они застыли и видели не окно со звездным небом, а прошлую, не всегда праведную, но такую страстную и чувственную жизнь. Машина времени сработала. Писатель вернулся назад под мелодичный и мягкий бой напольных часов. Прошлое, вот что нас всех беспокоит и теребит в последний миг нашей жизни.
- Устал, мой милый?.. - раздался женский магически красивый голос сзади, Писателю пришлось вмиг пролететь и скомкать все последующие воспоминания, чтобы хоть как-то вернуться в реальность. Он на мгновение застыл, и ручка в руках перестала отбивать мотив любимой с молодости мелодии, он медленно начал процесс поворачивания, но тут же услышал тот же шокирующе-красивый голос.
- Стой, замри и не двигайся, поверь мне, тебе не надо знать, как я выгляжу...
- Но кто ты, юная красавица, - выдавливая из себя каждую букву, тихо и без всякого страха произнес Писатель.
- Твоя Смерть, - произнес все тот же совершенный голос.
Писатель опять замер, и две слезы, давно мечтающие покинуть сковывающие их глазницы, обрели свободу, они покатились по лицу Писателя, преодолевая на своем пути сотни морщинок.
- Я тебя жду уже несколько недель, где же ты пропадала, неминуемая ты моя, - голос Писателя даже помолодел, и он повернулся обратно, лицом к столу.
- Я ждала, ждала и надеялась, что твой час еще не пробил, что ты найдешь в себе силы и любовь к жизни, но мои ожидания оказались тщетны, ты действительно не хочешь и не можешь больше жить, - произнесла Смерть.
Писатель глубоко вздохнул и произнес:
- Как же прикажешь мне жить, если мои силы и любовь умерли раньше меня, очень жестоко отбирать их у человека и требовать от него жизни, - сказав это, Писатель неожиданно для себя окреп и даже как-то внутренне обнаглел, у него создалось впечатление, что он вновь зажил, вспомнив этот вкус.
- Глубокоуважаемая моя Смерть, никто из живущих здесь никогда не сможет от тебя спрятаться и скрыться, так давай заключим с тобой пари? - вновь произнес Писатель. Сзади несколько секунд была тишина, затем вновь раздался голос Смерти:
- Давай, и что же это будет за пари? За всю вечность мне никто и никогда не предлагал ничего более интересного.
- Я за ночь должен буду написать рассказ, и если он тебя удивит, ты от меня отстанешь, придя в другой час и день, - уже бодрым и помолодевшим голосом произнес Писатель.
- Давай, - согласилась Смерть Писателя и с явным интересом в голосе замолчала.
- Но когда я буду писать свой рассказ, я буду с тобой разговаривать и задавать тебе разные вопросы, идет? - спросил Писатель у своей Смерти.
- Да, конечно, мне тоже тут сидеть с тобой всю ночь в тишине и без дела неинтересно, - раздался сзади голос Смерти Писателя.
- Идет, начали... - и бодрый, сильный и любящий Писатель записал.
Так они провели вместе всю ночь, до самого рассвета, страстный, вновь любящий свою жизнь Писатель и его Смерть.
Он все время задавал своей, раньше нужного пришедшей Смерти вопросы, а она эмоционально и страстно на них отвечала, стараясь подробнее все объяснить своему Писателю. Писатель писал, не успевая записывать собственные мысли, которые горной рекой из него вытекали, такой страсти он никогда не испытывал, такой любви к жизни, к творчеству и к собственным мыслям. Ругаясь он начинал новые листы, засыпая свою родную Смерть все новыми и новыми вопросами, забыв про старость, морщины и боли в суставах по всему телу. Смерти очень нравились мудрые и умные вопросы ее Писателя, и она уже не находила себе места, как дикая птица в клетке, она металась из угла в угол, пытаясь подбирать самые подходящие слова. И тут Писатель замер, его рука перестала двигаться, голова заняла статичное, неподвижное положение, маятник часов замер, звезды на небосклоне прекратили свое мерцание, а ветер застыл:
- Скажи мне, моя Смерть, а зачем ты нужна? - раздался каменный, нерушимый голос Писателя.
За его спиной все стихло, время провалилось во временную дыру.
- Да как тебе объяснить, мой Писатель, - вновь прозвучал голос Смерти. - Представь себе, что меня нет, каждый человек без исключения начинает считать себя не подобием, а самим Богом, забывая, что он является лишь великолепной, идеальной, но лишь копией оригинала, и наступает хаос, беззаконие и беспредел. Копия любого вашего документа имеет такие же права как и оригинал, но лишь в том случае, если она заверена у нотариуса, так вот, дорогой мой и мудрый Писатель, этот нотариус - это я и есть, одни, с моей легкой руки, отправляются в мусорную корзину, а другие становятся подобием оригинала, но ведь только лишь - подобием.
Писатель писал, он застрочил лист за листом, и не было предела и усталости в его творчестве, со стороны он смотрелся как человек, на которого снизошло величайшее откровение. Светало. Тишина, как тиски сжимала все пространство кабинета. В какой-то момент он почувствовал леденящее и мертвенное прикосновение к его правому плечу - это его Смерть заглянула в рукопись и все прочла, она была настолько удивлена увиденным, ведь Писатель подробно описал их разговор, что тут же растворилась в утреннем воздухе ... Он не заметил даже того, как оранжевое солнце ослепило его своими лучами. Часы, давно продолжавшие свой неумолимый ход, пробили восемь раз, Писатель уже в который раз перечитывал свой рассказ, не уставая что-то править, вставлять и перечеркивать. На восьмой удар своих любимых часов он вскочил, вспомнив про эту необычную ночь, и, с опаской повернувшись назад, он увидел лишь свой кабинет, стеллажи с книгами, кофейный столик и диван, на котором никого не было. На столике лежал лист бумаги. на котором было что-то написано. Писатель, пока еще нерешительно, подошел к столу и взял его в руки
- Ты победил. Твоя Смерть. - это все, что было на нем написано. Постепенно и медленно лист растворился в лучах утреннего солнц
Рукопись была написана и лежала на столе Писателя, ждала своего часа. Он пошел в ванную, чтобы умыться перед утренним сном, и увидел в зеркале все те же страстные, полные любви глаза и молодую кожу с густой и вьющейся бородой. Да, ведь было-то ему всего ничего, чуть больше сорока, и вся его жизнь
была еще впереди, состояние дряхлого и немощного старика закончилось и никогда больше его не посещало.
Рассказ был везде напечатан и вызвал триумф в литературном мире, нечасто люди общаются со своей смертью, а потом об этом пишут!
Вот так Писатель, пообщавшись с собственной Смертью, обеспечил себе бессмертие еще при этой жизни!