Младший

Своего  младшего брата  я  помню  всю жизнь.  Все  восемь лет.
Он  всегда  был  рядом.  Ноющий, хнычущий, чего-то  требующий.
Папа с мамой  убеждали  во  всем  ему  уступать,  поскольку  я  на
два  года старше.  Да с чего  это?  Чем  он  лучше? Я  хоть  чему-то
научился, а  он  лишь  гребет  под  себя, все, что  понравится. И  
считает.  Деньги  считает.  Арифметику  понял  быстро.  
   Родители  умиляются.  Столько  на карман  дают,  что кое-что  
слипнуться  может  или  треснуть.  А  он  не  тратит.  Копит.
Просто  так.  Все  же  в  доме  есть.      
   Доверили  мне  в  магазин  пойти,  за продуктами,  и  он  увязался.
Монеты  свои  прихватил.  Взял  я, что  нужно, к  кассе  подошел.
А  для  расчета  рубля  не  хватило.
  -  Дай  рубль, -  прошу  младшего.
  -  Не  дам, мое, - и  монеты  в  кулак  сжал, да так  крепко, что  у
меня  разжать не  получается.
  -  Дай, пожалуйста, -  уговариваю. – Дома  отдам.
 -  Не  отдашь, -  возражает  он. – Ты  ничего не  накопил.
   Собирается  очередь.  Стыдно-то  как.  А  кассиру  весело.  Брату
подмигивает,  типа,  стой  на  своем, посмотрим, как  старший
выкрутится.
    -  Можете  отложить  чек?, - нахожу  выход. -  придем  через  десять
минут.  
   Тут  сосед  в  очереди  не  выдержал и  дал мне недостающий  рубль.
    Вышли  из  магазина.  На  младшего  смотреть  не  могу. Сейчас
так  наподдаю, что  мало не  покажется.
    Да  что  я  фантазирую.  Как  руку  поднять?
    Он  же  брат  мой.