Осень поёт о разбавленном дождями терпком вине, разлитом в человеческих сердцах.
Об улицах городов, и их влажном, пахнущем сыростью, асфальте.
О ставшей неуютной погоде.
О дыме сжигаемых дворниками куч опавшей листвы.
О пьяных драках беззлобных прохожих, поднимая мутный ил со дна строчек своих песен, исполняемых на свирели печных труб унылых домов.
О женщинах, которых любили, и в которых ошибались, с каждым словом поднимаясь ещё на одну ступеньку искренности.
И каждая строчка её куплетов ворчливо размышляет о вечном.
А время за окном бежит лихорадочным шагом к круговороту событий, зачастую бесцельно прожигаемых жизней.
И всё же, её проливные дожди очистят грешные души людей.
А позже снег под белым покрывалом укроет всё, что не сумели смыть струи этих долгих, прохладных ливней.
|
