Осень, отчего ты так печальна?
Смотришь на меня все строже, изливаешь мою боль ещё тёплым, но уже холодеющим дождём.
Ты пришла девочкой в оранжевом шарфике, а уже через пару недель постареешь, и станешь брюзгой.
Но пока тебя красит багряный листик клёна, дождинка, и, даже, упавшая с дерева сухая веточка, да серое небо в твоих усталых глазах.
Тихо падают жёлтые листья в голубые лужи, и ложатся рифмами стрелы слов на тетиву банальных рифм.
И я вскрываю скальпелем души набухшие вены медленно умирающего неба в прокуренном купе, издевающейся надо мной судьбы, всей силой своего больного стихоплетства, срывающегося временами на крик.
Эта осень звучит во мне порой шепотом, песней и стоном, звездой мелькает в каждом выпавшем шансе, каким бы он незначительным ни был.
Я привык быть один в это долгое стылое время, рисовать на стекле и стирать с него осторожно свои, ещё не созданные поэмы, разбавлять горький чай сигаретой, не грустить о случайных потерях.
Привык быть один, запивая бокалом крепкого алкоголя своё одиночество.
Но я буду помнить о тебе, терпкая моя, и горькая осень.
