1.
Откуда черпать вдохновенье мне?...
Писать картину о земле родной
Палитрою пространств незамутнённых,
Где в красках неземного совершенства
Я властью ностальгии обневолен…
Здесь воздух стал, быть может, солоней,
Чем был века назад. Водой живой,
Артезианской смех новорождённых
Заливисто журчит, даря блаженство…
И звонницы знакомой с колоколен
Во сне меня преследует хорал…
Да соли в узелок – в помин о чуде –
Кто – в сотый – на распутье выбирал
Свою дорогу, взять не позабудет!
2.
Тасуется колода без системы:
С кем рядом лечь – понеже жизнь прожить
Нам хочется и сыто, и с корытом –
Пытливо ищем в картах откровений,
Где я плохой картограф-геоплут:
Посулы знаний брода в мир богемы
Картавят речь, но прежде рвётся нить,
Чем в ткань повествованья следопыта,
С приливом червоточащих сомнений,
Деянья, словно в саван, завернут…
Мне б штурмана сменить, а не штурвал!
Допит амбиций приторный напиток:
Уж, загнанный, пристрелен буцефал,
Исписан лист, истёрты в пыль графиты…
3.
Я, точно как гнездо не свивший стерх:
Моей здесь популяции не стало…
И наречённых обязательств бред
Не ждёт меня на этом берегу
Ни богом, ни героем, ни блаженным, –
Поскольку так карабкался наверх…
Уйти искать дорогу от вокзала,
Вновь возвратиться… а вокзала – нет…
Есть в этом, бесом замкнутом, кругу
Один лишь к центру путь, где сокровенна,
От чуждых глаз сокрыта боль моя:
Живу, дышу и воздух сотрясаю
Лишь потому, что уповаю я
На милость и любовь родного края!
4.
По собственным следам, назад к истоку,
Где купола сусальной позолотой
В глазу растопят алчности ледышку…
Уснут самодовольство и помпезность,
Ведь в лабиринте жизненных клише
Склонясь к послеполуденному сроку,
Очнётся гироскоп автопилота,
И озарения ментальной вспышкой
Прозреет поводырь за миг до бездны:
Приходит время думать о душе!
По родине своей тоскую я,
Где соликамской отчей стороне
Поклоны бью и на круги своя
Вернуться обещаю… в каждом сне!
5.
Откуда черпать вдохновенье мне?...
Здесь воздух стал, быть может, солоней,
Я властью ностальгии обневолен…
И звонницы знакомой с колоколен
Во сне меня преследует хорал…
Тасуется колода без системы:
Посулы знаний брода в мир богемы
(Где я плохой картограф-геоплут)
Деянья, словно в саван, завернут…
Мне б штурмана сменить, а не штурвал!
Я, точно как гнездо не свивший стерх,
Поскольку так карабкался наверх
Ни богом, ни героем, ни блаженным…
Один лишь к центру путь, где сокровенна,
От чуждых глаз сокрыта боль моя…
По собственным следам, назад к истоку,
Ведь в лабиринте жизненных клише
Склонясь к послеполуденному сроку,
Приходит время думать о душе!
По родине своей тоскую я… |
"Мне б штурмана сменить, а не штурвал!"