Для кого мы пишем стихи
Может быть для себя, для веры,
Если стих, то в душе он оставит след
Белой хризантемы,
Наша вера живёт в сердцах,
Наше время ломает ритм,
Но мы, пишем стихи для себя
И влюбляемся в этот слэнг,
Холодеет, вдруг за окном
И озябли все пташки осени,
Ты согреешь их стихом,
Ты напишешь им пару строчек,
Кто-то плачет в ночи у ворот
Может птица, а может щенок.
Ты конечно, напишешь скоро
Всё в тетрадь об этом, в свою,
За окном уже метель
Заметает время рвано,
Ты об этом напишешь стих,
И уснешь в постели явно.
***
Оранжевая осень в цикадах сентября
Отбрасывает столбики термометра тепла
И минусом как гланды, чуть минус два.
Погода вожделенная оставила меня,
Идёшь по листьям осени в пленительной красе,
Считаешь между прочим,
Все окна во дворе,
Одно окно для света, другое для тебя
И выглянет соседка и скажет:
- Как дела?
***
Улетают птицы на юг
Провожает их дед чуть старый,
Он один живёт в суете -
Всех домов - словно камень,
У него в кармане вино,
У него в кармане «Прилуки»,
Затянувшись и пустив кольцо,
Он заплачет, слезами лужными,
Унесет его дым, струя
Мирозданного ветра младого,
Он хлебнет, за себя винца,
И расправит крылья скромные
Полетит он в небеса,
Не дождавшись рассвета,
Он как птица, света дня
Оставляет тепло в надеждах…
|
Почти все пишут в тетрадь ... о другом остаётся мечтать .. 
