Зачем, для чего, куда
торопиться – успеть схватить?
Быть-не быть, что же – нет иль да?
Жить зачем, жизнь зачем убить?
Зачем, что в мире ни станется,
на ложе валить Прокруста?
Мысли ползут, чтобы маяться
там, где темно и пусто.
Спотыкаюсь на слове – не тянется,
не льётся, не рвется из глотки.
Куда Вселенная канет вся,
если жизнь оборвет чахотка ?
Не обойти – напролом!
Неправда ли непонятно,
что водило моим пером,
что пролило вот эти пятна?
Что в двадцать с немногим лет
убило солнце и звуки,
что промолвило жестко : "нет!",
что просыпало сердцу муки?
Или все хорошо и смятение ложно?
И потому теперь-то
только иначе можно.
Что ни скажу – верь в то!
В то, что могу я верить,
ждать без конца чего-то,
улыбки, любви не мерить,
о ком-то теплить заботу.
...Да, комедия из смешных.
Все решает минута, миг.
Спотыкался, кривился стих.
Вот теперь захлебнулся, стих.
50-е. |
