Мы все понемногу душевнобольные.
Иначе зачем тогда пишем стихи?
Нет, нет, не хочу тем накликать войны я!
Стихи ведь для нас не набор чепухи.
Вокруг посмотри - социально мы разны,
Кому-то семнадцать, кому шестьдесят...
Сложение рифмы совсем не заразно,
И пусть с подозреньем на нас не косят...
Играем словами, лелеем страданья,
Покоя и радости ищем душой,
Общения жаждем и самопознанья -
Да список, наверное, будет большой...
Стихи для кого-то - лекарство от скуки,
Хорошее средство не спятить совсем,
Рыдания, слёзы и сладкие муки -
Грехов в наше время поболе, чем семь..
Поэтов смешно нам присваивать имя.
Властители дум, императоры чувств...
Как дети, стишками гордимся своими,
Но путь наш так долог до Храма Искусств.
Сбиваем мы ноги на пыльной дороге,
Слагая катрены о горькой судьбе,
Мечтаем когда-нибудь вырасти в боги
И память оставить у всех о себе... |
Амбиций на роту, таланта на грош.
Мы камни поэзии ровной дороги —
Наступишь, запнешься и дальше пойдешь.